Последние недели лета царит отвратительная погода. На душе удушливая тоска и печаль, на улице дождь и слякоть. Всё вокруг как-то слишком просто, а может быть наоборот - чересчур загромождено ненужным хламом. Из дома не выйти - противно. Дома тоже делать нечего, читать не хочется, писать тем более. Ненавижу такую погоду вместе с настроением, в котором приходится прибывать в подобные дни.
Увы, люди очень слабы и не способны что-либо изменить. В их власти нет ничего существенного, только искусственно созданные ими же ценности. Природа сильнее нас, хотя, кажется, что погибает по нашему далеко не святому умыслу.
И вот я вижу её месть. За окном август не похож сам на себя. Холодный дождь нескончаемым свинцовым потоком долбит по железным крышам, разливает и пузырит на тротуарах огромные мутные лужи, шевелит худые ветки деревьев с мёртвой, хотя еще и зелёной листвой, гонит горожан с улиц и центральной площади по домам. Серое небо повисло страшным потолком и грозит свалиться при первом же порыве ветра. Но последний, кажется, не спешит, возможно его вообще забыли взять на этот чёртов карнавал.
Из моего окна виден только палисадник с попадавшими цветами и зелёным, несозревшим виноградом, узенькая улочка с вётлами и тополями по бровке, и трасса, омываемая небесным потоком. Скучно.
Природа спрятала свою красоту, погода на время похоронила её прелести. Может быть, кому-то и нравится такое состояние, но не мне. Хочется проспать всю эту грязную муть, проснуться и выдохнуть, прогуляться под чистым, неиспорченным тучами небом, узреть и почувствовать всю полноту естественных цветов, увидеть, как солнце золотит поверхности. Но это удастся только не в августе. Если даже завтра всё ненастье сойдёт, то ещё понадобится время на общую реабилитацию, а через два дня уже сентябрь - совсем другая история. Придётся терпеть.
Смотрю в окно. Дождь постепенно прекращается, меняет калибр капель на более тонкий и постепенно сходит на нет, но это не надолго - отдохнет и продолжит. По моей улице идёт знакомый человек. Вся его сгорбленная тёмная фигура выражает жуткое недовольство погодой. Нахлобучив серый рабочий плащ почти себе на голову, он, не разбирая, шагает по узенькой асфальтированной дорожке своим ежедневным маршрутом. Дождь смиловался над ним, и поэтому совсем перестал идти, лишь изредка, с высоких вётел срываются тяжёлые грузные капли и падают прохожему на спину и голову, оставляя мокрый след на плаще. Вот кому действительно не везет. Я же сижу в тепле и непомерно жалуюсь на погоду, отхлёбывая горячий чай из огромного бокала.
Мужик скрылся с поля моего зрения, и за окном не стало ничего интересного. Придётся перебиваться мелкими занятиями и хозяйственными делами, чтобы хоть чем-то себя занять и отвлечься. В голове пустота, никаких эмоций, никого желания что-либо делать. Погода, какая отвратительна погода - вот и все мысли. Скучно.
А улице стало темнеть, толи от вечера, толи от туч. Стало ещё тише. Мой прохожий, наверное, уже на конце своего скучного пути. О чём он думает? Точно не о погоде. У него на душе совсем другие проблемы, и они наверное будут посерьёзней моих.
Вот с неба опять посыпался холодный прозрачный бисер дождя, всё сильнее и крупнее. Мужик, наверное, дошёл до места. Вот весь его путь: дождём начался, им же и закончился. Пока он брёл один, наедине со своими мыслями, природа, сочувствуя ему, тоже задумалась о чём-то о своём, о вечном.
Скоро зажгутся фонари, они разбавят нависший над городом мрак. Луны и звёзд видно не будет. Не захотев прибывать в ватном пространстве ненастного неба, они уйдут куда-то высоко, в глубины воздушного океана по невесомым дорогам млечных путей, и этой ночью точно не вернуться. Да и в августе их ждать не придётся. Последние луна и звёзды этого лета.
Город заснул. Окна погасли, провожая светила. Звуков нет. Лишь на центральных улицах гудит музыка автомобильных моторов и катающегося по асфальту мусора. На площади не души. Вот и весь день. Ещё два таких дня, и лето уйдёт вслед за луной и звёздами, уйдёт под звук дождя, под аромат сырости и грязи. Опоздавший ветер сыграет прощальный вальс и по-домашнему примет золотистую осень.
Был бы у меня рояль, сыграл бы реквием уходящему лету, которое так долго ждали.