***
А суть оказалась бревенчатой.
Простой, как стакан молока.
Ведь ангел похожий на женщину
Уснул у меня на руках.
И комната белая-белая,
Где так высоко-высоко -
Сама по себе - колыбельная.
Не страшно в такой - на покой...
Цветы на столе - цветомузыка.
Горят огоньки-миганьки.
Ведь солнце вечернее, русое,
Одело златые коньки.
Скользит по октавчатой лестнице.
Споётся на четверть... на треть.
Окно на ветру занавесится.
Ему бы на юг улететь...
_______
Философы мучают истину.
Поэты - масштабы строки.
Бессмысленно...
Всё так бессмысленно,
Когда нет руки для реки.
***