Бронзовым слитком листья горели...
Запахи горечи, вянущих трав.
И паутины нити летели...
Тот, кто все создал, 
           конечно, был прав.
Лес, освещённый наискось солнцем,
Казался грудою медной руды.
Он отражался фильмом в оконцах
Машины,
    съезжавшей с гребня гряды.
Последние птицы прощально свистели,
Раскатами грома гремела гроза,
И первые капли дождя так хотели
Скрыть,
    что из глаз скатилась слеза.
**