Не восходя к истокам бытия,
без громких слов и пламенных молитв:
скажите мне, должна ли стать и я
тем дождиком, что без толку пролит;

иголкою сосновой при дровах;
дорожкой лунной, свернутой к утру;
цветком сирени, что, с куста сорвав,
в хрустальный гроб пожизненно запрут;

осенним оборвавшимся листом;
туманом, оседающим росой;
скорлупкою, оставленной пустой
той белкой, что вращает колесо;

осенней паутинкой на ветру;
снежинкою, осевшей на ладонь;
кукушкой - из лесных, что вечно врут,
кому-то льстя, другим грозя бедой;

репейником в засаде у тропы,
хватающим прохожих за рукав;
былинкою под тяжестью копыт;
песчинкой, что припрятала река...

Не сорняком на вспаханных полях,
не ядовитым вехом для земли
хотелось бы, когда начну с нуля.
Молилась бы... Да некого молить.