Ни бранных слов, ни браных скатертей,
Ни белизны, что взглядом очернили,
Не досчитаться в перечне потерь -
И черт бы с ними,

Они живут, стеной огородясь,
У края недодуманности мысли,
Плетьми окостеневшего дождя
Над ним зависнув

И холодом ласкающей руки
Пугая шерсть на вздыбленном загривке,
Поглаживают строчку вопреки
Сбежавшей рифме.

С подъёма перейдя в переворот,
Упоминая всуе богоматерь,
Сажает подневольное перо
Пятно на скатерть.