# Слова

Маго Лина

Летит строка похмельным свиристелем

И падает, ударившись о лист,

Который - не пуховою постелью,

А каменист,


И каждый камень иглами усеян,

Приглаженными радугою слов.

Слова всегда по сути - фарисеи,

Их ремесло -


Укутать речь в красивые одежды,

Углам торчащим сделать маникюр,

Чтоб мысли выпирали не как прежде,

А от-кутюр,


Чтоб жилы не топорщились под кожей,

Выплёскивая боль в речитатив.

Слова - чтоб мысли острые итожить

И прятать их.


На белизне листа сгорает слово,

Что было от рожденья горячо.

Фортуною поэт не избалован,

А обречен.


Но понимая тщетность всех усилий,

Крестом несет свой выстраданный стих,

Которого поэту не простили.

А он - простит?