Мой ковер-самолёт 
продырявлен осколком снаряда.
Пуля кровь не прольёт, 
просвистев очень близко, но - рядом.
Долечу, дотяну 
до посадочной, дыры заштопав.
Ветер бьет бахрому, 
порываясь ввести меня в штопор.

Затупилась игла, 
через ткань продевается туго,
Штопка сетью легла 
и пружинит - скрипя, но упруго.
Развевается нить 
в нисходящем воздушном потоке,
и не видно границ 
ни на западе, ни на востоке.

Спрятан юг в облаках, 
север скрыт в набегающих тучах.
На гашетке рука, 
и лететь в неизвестность нескучно -
есть чем мысли занять 
у себя самого под прицелом,
а со штопкой возня 
от дрожания пальцев бесценна.

Долевою лежит 
под ногами бесстрастное время.
Я на воле - и жив, 
избегаю и ран, и старенья.
Я пока еще цел 
и мишенью служу раз за разом...
Он попасть не хотел, 
Но, стреляя, случайно промазал.