Личинкою, отложенной дождём,
Окуклюсь, замотавшись облаками,
Пусть ветер пряди кокона ласкает.
Я - есть ли, нет... Живой, но не рожден.
Подобен в почке скрытому листу,
Пригревшись, жду грядущего явленья
Себя. Пока - живущим поколеньям,
Но может быть - в потоп перерасту,
В легендах сохранившись на века
Подъемом вод, невиданным доселе...
Но отвернувшись мордою на север,
Размазывает ветер облака,
И чувствую, что мне не хватит сил,
Чтоб стать всеочищающим потопом,
Имаго-дождь, по облаку протопав,
Бесславно свою жизнь проморосит.