Каблуки твои терзают снег. Он со скрипом принимает раны. Кажется тебе немного странным, что горчит холодный чебурек. Покупая пищу на углу, ты играешь в русскую рулетку, будто первокурсница-нимфетка, севшая на скупости иглу. А тебе серьезно к тридцати, но ни мужа, ни детей и ни карьеры. В эту гавань не заходят кавалеры, потому что незачем идти.
     Принца ждать логично в двадцать лет, да и то уже немного поздновато, а сейчас - так просто дурковато, вот такой у нас с тобой балет. Я дождусь, когда ты подойдешь, обниму, шепну: "Ну, здравствуй, Лена", чуть согну, естественно, колено, ты прижмешься. Чисто молодежь!
     Стынут губы. Фразы невпопад. За руки по сонному бульвару - посмотреть весеннего товару: поискать надежду наугад.
     А потом - к тебе. Твой борщ спасти. В спальне заплестись упругим лыком. Поискать любовь научным тыком.
     И немного веры обрести.