"И как ловко умеет сука-чувственность молить 
                    о куске духа, когда ей отказывают в куске тела!" 
                                  Ф. Ницше "Also sprach Zarathustra" 

вот и закончилась зимняя кома. весенний авитаминоз. 
так беспощадны, до боли знакомы укусы солнечных ос. 

вроде слегка, вроде нежно, пушисто, а смотришь - текут ручьи. 
и то, что казалось так крепко сшитым - рвётся. и снова лечить. 

белыми нитками - ровненький шовчик опять. и в который раз 
охотиться вышел небесный ловчий, разносчик любовных язв. 

ему все равно, что потом тропинки расходятся под углом, 
что осенью жгут /как листву/ фотоснимки, в кровь разбивая стекло 

рамки портретной. и крошится небо также, ударом локтя. 
хрипло взвывает простуженный цербер, рыдает взахлеб - дитя. 

все будет после, сейчас же - включайся в эту шальную игру, 
молись - "ну еще бы чуть-чуть, на часик". молись, не ясно кому. 

и хочется челюсти сжать до хруста, на выдохе - мат, и.. вдох. 
может не так говорил Заратустра, но все-таки умер бог.