На израненую душу
льётся крУжево бинтов...
Я стихами не нарушу
сон полУночных ментов.
Словно овощи на грядке
спят служители порядка 
и вздыхают по привычке,
видя грустное во сне...
(Я ж тихонечко отмычки
подбираю в тишине...)