и писать невозможно боле
о всём, что сдвигало в ноль и
пространство, и моё тело с твоей ладонью;
о том, как засыпала в агонии
отпускать каждое утро оземь;
"о тепле твоих - пропуск -
когда уснула" с головой в Осени,
но и в твоих волосах прячась от уст,
что сонно похожи на "средизимнее море",
чей "луна поправляет лучом прилив",
как измазывая акварелью горе -
всё больше ГОРЕ! -
вместо кратчающих ливней:
всё меньше и тише, а так
чтоб отчётливей слышно целое
в поцелуе любом, гасившем бардак,
"люблю", будь то не к телу.