Аннотация: "Куда мне идти?"........................ "Иди куда хочешь, ибо это все равно не является частью пути"
От редакции.
Помните, в школе? Первый класс. Он был у каждого (за редким исключением). Все старательно выводят первые буквы, и учительница говорит: "А теперь отдохнем". И все откладывают ручки в стороны и делают, повторяя за учительницей, незамысловатые упражнения для неподготовленных к письму маленьких пальчиков. Вспомнили? Больше никто нам не говорил об отдыхе. Потом были гонки за якобы лучшим местом под солнцем: школа, училище, армия, институт, первая любовь, семья, работа (порядок различен может быть). И солнце хитрое, оно по своей траектории двигалось, и, заняв место под теплыми лучами, обосновавшись и успокоившись, ты вдруг понимал, что солнце куда-то уходит... - Ты просто идешь по песку
Человек оглядывается и ищет тот отдых, тот перерыв от гонки. Он ищет выход в лабиринте тревог и забот, сражаясь за воздух, которого не хватает. Находит. В вине, в семье, в карьере, в медитации, в вере, в любви, в еде, в вещах, в злости, в таланте и в своей душе (комплектующие могут быть также различны)... Мы оказались не подготовлены к жизни, так же, как и тогда наши пальцы - к долгому и старательному чистописанию.
В детстве мы находимся на берегу жизни. Мы с завистью смотрим на взрослых, умеющих плавать. Мы учимся плавать и, наконец, тоже становимся взрослыми, умеющими плавать. Вот только предвкушение жизни, свойственное детству и юности, ощущение того, что впереди ждет что-то хорошее и светлое... Куда-то пропадает. одновременно с долгожданным навыком плавания. Нас это злит, и мы пытаемся всячески вернуться к тому ощущению, которое испытывали раньше. Разными способами пытаемся. Вредными и не очень, разрушительными и созидательными... Кому как повезет. Не понимая при этом одного. Того, что мы всегда, при любых условиях, остаемся на берегу жизни. И то, что еще предстоит, несопоставимо больше того, что уже произошло.
Мы живем в себе и окружении своем, как в защитных коконах, мы не открыты друг для друга, и мы умудрились убедить себя в том, что так и должно быть. Не твое дело - как раз об этом. О наших (за редким исключением) жизнях на этой земле. Как мы стали заботиться о самочувствии своего внутреннего мира, деля все видимое и слышимое, на "мое" и "не мое". Мы убеждаем сами себя и договариваемся с собой к концу жизни до такой степени, что сами верим в то, что прожили свою жизнь достойно...
Я не любила рассказы из-за маленького объема. Я любила надолго вживаться в героев и их жизнь и читать, читать... Но это было в те времена, когда я могла отложить ручку в сторону. Сейчас не могу. Нет времени. Колесо богов не должно остановиться, я не могу отдыхать, иначе мир, в основе которого не добро или любовь, а иллюзорность его, разрушится. Когда я читала рассказы, представленные на конкурс, я поняла вкус "медитации". На минуты я могла выпасть из мира, если рассказ хороший, засмеяться, если веселый, разозлиться, если совсем не нравился, задуматься, если он порождал импульс в моей голове... Несколько минут - и мое настроение немного изменено. Чем? Не черными буквами на распечатанном листе или экране компьютера, а тем, как я услышала то, что говорил мне автор. Мне понравилось это недолгое путешествие в себя на заданную рассказом тему. Все работы очень разные, как и люди, их написавшие. Близкие и далекие. Любопытно было обсудить позже прочитанное произведение. Насколько они все различны и похожи, настолько же и разнится их понимание читателями.
Из работ большинством являются путешествия в другой мир. Перерождения, опасные с колдовством и веселые, беззаботные и тревожные, медленные и мгновенные... Скорее, это любопытство сует свой нос за грань, где однажды обрывается жизнь, облачая свои формы языком и стилем автора. Каждый из нас употребляет этот мир со своим гарниром. Одно и то же пространство мы воспринимаем по-разному. Потому что смотрим из разных точек. С корабля призрака мы верим в придуманные легенды, которые и будут потом средством от скуки. И тот мир мы видим или представляем по-разному. Автор окунает нас в прошлое и открывает занавесу будущего. Рассуждает о настоящем, выстраивая божественную трагедию и зовет читателя в гости. В страну вечного дождя...
...И говорит о любви. Он вспоминает о том, как бывает невозможна любовь и красиво падает снег на взлетную полосу прошлого, и о том, что сегодня может все измениться, если прошептать заклинание: наколдуй мне вчера. Автор переносит свои мечты в будущее, где еще ждет та, чувства к которой не остыли, и скорее хочется, чтобы самолет из Женевского аэропорта летел к счастью. Красота чувств никогда не исчезает. Мужчина может писать о Женщине, Женщина может рисовать Мужчину. Мы соединяемся на время ожидания самолета, на год, жизнь... и расстаемся. Потому что мы сидим за разными столиками из круглого стекла... Любовь приходит, не зная своего места и времени, к сожалению, и у счастья появляется привкус. У любви нет корней, но есть сердце, возможно, фиолетового цвета, когда ему разочарование и боль перекрывают кровеносный поток...
Надежды начинают рушиться в детстве, со слезами и перехваченным дыханием, когда машина времени поет, вместо того, чтобы перенести нас туда, где мы будем счастливы. Мы становимся куклами в чьих-то руках, мечты белого цвета нещадно горят обманом. Но надежда никогда не умирает, она упорно изобретает свой perpetuum mobile , чтобы научиться летать на крыльях. Это всё жизнь. Жизнь наших предков, и потомков... Жизнь "братьев наших меньших", коз, например, или зайцев... Это все наш мир, где мы лишь частицы, замершие частицы отраженного нами света.
___________
"А теперь отложили ручки и сделаем перерыв", - перелистывайте страницу, не ругайте авторов за стилистические и грамматические ошибки (Они научились издавать такую сложную гамму звуков, что могут сообщать друг другу самую разнообразную чушь...)
Автор искренне говорит вам: "Добро пожаловать в мой мир". Отдохните немного...