Тишиной в моей крови, 
Пеньем тлеющим и смрадным
Горе горькое горит,
Злой инстинкт, что назван стадным.

И не нужно мне оно,
Что искать в неблизких людях.
Только бредом все одно:
"Никого с тобой не будет!"

Одиночество в толпе...
Что ищу, сама не знаю.
И тавро горит на мне,
Как издевка: не такая.