Аннотация: Спасибо Ире за Одну историю Всем музыкантам, и тем, кто в данный момент ждёт… 20 мая 2005.
Он спустился в метро. Побродил в топе людей, которые, суетясь, сновали туда-сюда, что-то спрашивали друг у друга, покупали и читали газеты, ждали поезда и выходили из вагонов. Ему было интересно на них смотреть: он давно уже не делал всех этих привычных вещей.
Ему не за чем было это делать.
Бережно придерживая футляр со своим единственным сокровищем, он протиснулся к стене и начал раскладываться. Раскрыл футляр, извлёк оттуда скрипку. Закрывать футляр он не стал, наоборот, развернул его к людям. Ноты ему были не нужны: вся музыка была у него в голове. Он взмахнул смычком, и в бетонную дать, туда, где ездили бездушные поезда и ходили люди, туда, вперёд над их головами в неизведанную даль полились звуки Шопена.
Десятки, сотни, тысячи людей проходили мимо него, не обращая никакого внимания. Но ему было всё равно.
Он рассматривал людей.
Он искал глазами её, хотя и понимал, что вряд ли она, шикарная дама, когда-нибудь спуститься в грязное, душное метро послушать уличного музыканта и посмотреть на его сухощавую фигуру, полузакрытые глаза и едва заметную, добрую улыбку.
А ведь когда-то ей это нравилось.
Нет, он был вовсе не в обиде на неё, он всё понял. Просто его сердце отказалось этому верить. И он ушёл. Ушёл, ничего не взяв, кроме скрипки.
Мимо прошли парень и девушка, и музыкант невольно засмотрелся на них. Он был высокий, с чёрными волосами и голубыми глазами, как небо.
Впрочем, откуда ему, уличному музыканту, знать, какого цвета небо? Он давно на него не смотрел.
Он обнимал её за талию, и она улыбалась. Её карие глаза светились загадочным блеском, и всем вокруг было ясно, у них - любовь.
Они остановились и долго слушали звуки его музыки.
А музыкант смотрел на них и старался играть как можно лучше.
Он не знал, что несколько лет назад эта девушка была безумно влюблена в этого парня. Она не могла жить без него, и когда его не было рядом, ей хотелось умереть от одиночества. Она смотрела на него долгими вечерами на дискотеке, говорила с ним, стараясь хоть как-то - жестом, взглядом, едва заметным движением брови намекнуть ему о своих чувствах, она писала ему стихи,...а он так ничего и не понял.
Он уехал, оставив её одну, и она простила его. Она ему всё прощала.
После этого в её жизни были какие-то люди, но она почти не замечала их. Она хотела уехать из своего города, чтобы ничто здесь не напоминало ей о нём. Она закончила школу, и уехала в Москву, учиться на медика. И однажды, идя домой с лекции, она встретила его. У них был долгий разговор. И он признался ей, что тогда, несколько лет назад не нашёл в себе мужества рассказать ей всё. Что он тоже любит её, и чтобы его не мучили воспоминания, он уехал в Москву - большой город, где так легко потеряться.
И так нелегко найти.
С тех пор они вместе. И они поклялись друг другу, что, когда закончат учиться, они обязательно уедут обратно в тот город, чтобы не убегать от воспоминаний. И поженятся. Но это будет ещё не скоро. Они будут ждать, потому что умеют ждать. И верить. И надеяться.
Музыкант всего этого не знал. Он играл.
Девушка посмотрела на часы и что-то сказала парню. Он кивнул, и они пошли дальше. А музыкант ещё долго глядел им вслед, пока стена из людей не поглотила их. Люди ходили туда-сюда, а он всё искал её глазами и не находил.
Мимо прошёл мужчина, и музыкант снова невольно заострил на нём внимание. Он не был похож на тех, кто ездит в метро. Идеально выглаженный костюм, ослепительно белая рубашка, дорогой галстук, аккуратные очки. И папка с бумагами под мышкой. Он остановился и вытащил из кармана телефон. В метро было шумно и ему приходилось кричать в трубку:
-Аллё! Автосервис? Да, когда почините мою машину?! Я это слышу уже второй день! Ах, заменить? Ну так меняйте! Меня не волнует, что деталей нет! Найдите! Всё, я позвоню завтра утром.
Он выключил телефон. Немного подумал, потом набрал номер:
-Да, это я. Я буду через 40 минут. А что я могу сделать? На улице пробки, вот я и спустился в метро. Да не нервничай ты, квартиру можно пойти смотреть и вечером. Позвони им, скажи, что опоздаем. Всё, жди, я еду.
Он убрал телефон в карман, задумчиво посмотрел на музыканта и положил в футляр бумажку. Затем быстро ушёл, будто стыдясь своего поступка.
Квартира... - подумал музыкант.
Когда-то у него тоже была квартира на Фрунзенской набережной. Оттуда открывался великолепный вид на реку. Они вместе так любили смотреть на закат по вечерам...
Теперь она смотрит одна. Он до сих пор не мог понять, что заставило её затеять всю эту возню с документами. Они ведь так любили друг друга. Невероятно, но факт - она выселила его.
Да он особо и не сопротивлялся.
С тех пор он ждал её здесь. Каждый день, вглядываясь в тысячи незнакомых лиц.
Возможно, она уже продала его квартиру. Или живёт там с мужем. А, может, и с детьми.
К вечеру вокруг музыканта начала образовываться толпа. Она не была постоянной: кто-то уходил, кто-то останавливался. Он разглядывал их лица, но их было слишком много, чтобы рассмотреть их все. И вдруг...
Она стояла очень далеко, но он узнал её. Он представлял её богатой, гордой и независимой, и теперь этот образ никак не вязался с тем, что он видел. Худое, бледное лицо, уставшие глаза. Она зябко куталась в старую выцветшую кофту, переминаясь с ноги на ногу. Но не уходила.
И тут он сделал то, что не делал до этого никогда. Он оборвал пьесу на середине, и начал новую.
Ту, которую он играл для неё каждое утро.
Она узнала. Он понял это, когда увидел её опущенную голову. Она сморгнула слезу, но не уходила. И он был благодарен ей за это.
Зажглись фонари, и люди стали постепенно расходиться. Некоторые бросали в футляр деньги, а она стояла в стороне, опустив голову.
И вот, наконец, разошлись все. Кроме неё. Она подошла к нему, бросила сложенный лист бумаги ему в футляр и быстро ушла.
А он смотрел ей вслед, не переставая играть. Потом перевёл взгляд на бумажку. Доиграл мелодию до конца и спешно убрал скрипку.
Он жил на чердаке старого дома. Туда давно никто не заглядывал. Только свет фонаря освещал его жилище.
Музыкант бережно положил футляр у стены, открыл его и вытащил листок. Кое-как устроившись в свете фонаря, он стал читать, вглядываясь в до боли знакомый почерк, где каждая запятая, точка, каждый штрих напоминали ему о ней:
Прости. Нет, я знаю, что ты меня никогда не простишь. Может, и поймёшь, но не простишь Ты, наверное, думал, что я не знаю, где ты? Ты ошибался. Я давно знала. Но не могла придти. Я буду с тобой откровенна. Я хотела продать твою квартиру, но меня обманули. Смешно, да? Я оказалась на улице. Не зря говорят, что зло наказуемо. Вот меня и наказали. Прости, я не хотела. Ты, наверное, меня ненавидишь. Может, это и к лучшему - ты не увидишь меня никогда.
И всё. Он прочитал записку ещё раз. И ещё. Ты, наверное, меня ненавидишь. Она ничего не поняла. Он любил её до сих пор. Но что он мог сделать? Только ждать, что, возможно, она одумается и снова вернётся к нему. Он будет снова и снова играть для неё, ведь теперь им больше нечего делить, кроме его любви.
Музыкант осторожно свернул листок и спрятал. Когда она вернётся, они достанут его, прочитают и вместе посмеются. Когда-нибудь это случиться.
Нужно только уметь ждать.
Ждать - самое трудное.
Но он будет ждать.
Потому что умеет.
Завтра он снова пойдёт играть. И послезавтра. И так пока она не придёт.
Музыкант улыбался во сне...
Он не слышал, как внизу, в квартире работал телевизор:
Сегодня в 6 часов вечера в районе Фрунзенской набережной была сбита женщина. Она скончалась на месте. По словам водителя, она сама бросилась под колёса. Следов алкоголя и наркотических веществ в крови погибшей не обнаружено. Её личность устанавливается. Убедительная просьба всех, кто узнал эту женщину позвонить по телефонам, которые вы видите на ваших экранах...