За морем, за лесами, за широкими полями жил да был на Земле Случайный гость. Бродил он по бескрайним пространствам нашей необъятной матушки, людей смотрел, сам показывался. И вот однажды в некой чудесной стране узрел он КНИГУ. Открыл страницу, да с тех пор любовь великая к нему пришла. Присел он на камешек, да и пустил корни глубоко в землю. Всё читает, никак оторваться не может. А вот как прочитал все книги, появилась у него мысль заветная - самому книги писать.
Писал-писал, мышам полевым показывал. Мышки с голодухи странички надкусывали, пищали противными мещанскими голосочками "дел полно, времени нет писульки твои читать". Тогда Случайный гость разобиделся на мышей и стал читать вслух проносящимся мимо ветрам. Те слушали да обрывки слов подхватывали, носили по свету, а потом, возвращаясь, говорили "что ж то за слова такие мудрёные ты пишешь? В кучу не соберёшь!".
Закручинился Случайный гость да и засунул потуги свои творческие в карман - от скупых читателей подальше.
И вот однажды прилетела к нему сорока-белобока, как водится, новость на хвосте принесла. Что, мол, он не один такой. А в некотором царстве-государстве, что находится за тридевять земель - в сказочной стране Виртуальное пространство - есть город один славный. САМИЗДАТ называется. Вот там непризнанные писатели и живут. Да и признанные тоже: нос кверху не задирают, с простым людом общаются, в общем - ЛАФА, иди - живи - пиши - не хочу!
Случайный гость мигом-то коренья повыдёргивал, землю для порядка стряхнул и айда с получки кредит на компьютер оформлять. Ведь в ту страну вход особый. Интернетом кличут.
Затянув поясок потуже и отправив близких сердцу людей гордо храпеть в одиночестве, Случайный гость отворил, наконец, заветные ворота города САМИЗДАТ. А там...
Кого только там нет: писатели, Писатели, Вордомаратели, графоманы, Авторы Авторитетные Всезнающие и Признанные (непонятно, правда, кем) да и просто - скромные талантливые личности...
В общем - полноценное и достойное общество, как обычно, не слишком жалующее новичков. Но, что поделаешь. Зелень зеленцой, а корешки пускать надобно. Пропадут ведь не за зря.
Пустил наш Случайный гость корешки. Осторожно так. Тихонько. Никто и не заметил.
Появились первые молодые листья. Потом - цветы. Густые, что на яблоне. Только завязи никак нет. Пчёлы облетают его сад стороной, важно игнорируя сладкий, что осенний мёд, аромат.
Сначала Случайный гость злился. Потом - горько плакал, пока не выплакал до дна все печальные слёзы. Затем надел спортивный костюм защитного цвета, вымазал фэйсу чёрными чернилами и отправился в разведку по соседским садам.
И что он там нашёл!!! А у соседа-то, после участия в конкурсе - святая святых!!! Оценки. И, Господи, помоги мне выстоять и не упасть! - комментарии!!! И не ругают, а наоборот - на лютне слащавые дифирамбы поют!
Непорядок! Надвинув на глаза очки-лисички с тёмными стёклами, Случайный гость (зовём его пока так. Тыкать пальцами ведь некрасиво) вооружился микроскопом и айда крохоборствовать, выискивая мельчайшие, не заметные на первый взгляд, авторские грешки. Потом открытым текстом вываливать в комментарии ароматные кучки того самого коровьего свежачка...
Тут ему и крещенское имя дали - Чёрный Ник. Ну это официально - писатели же народ приличный. Это за глаза, доверительным шёпотом сказали друг другу "Ёжик".
Почему Ёжик - потому, что прячется в кустах и, свернувшись клубочком, колючки выставляет. И не подступишься к нему. И молочком не заманишь. Придёт, вылакает и смоется в норку, оставив после себя лишь остатки отработанного пиршества.
Сначала Ёжика боялись. Боялись, стало быть, уважали, оправдывались. Потом надоел Ежик - кто вежливо, а кто матом отваживать стал. А под конец, измучившись, попросту забили. На Ёжика. Кто - просто перестал замечать. А кто-то - удалять ненужные продукты жизнедеятельности ночного зверя.
В общем, стало Ёжику скучно. Пошёл он на работу - а там всё так же: рутина, интриги, начальник злой. Потом на улицу - и там абзац. Солнышко светит, радиация. Экология плохая...
В общем, заболел Ёжик и лёг в больницу. Вышел оттуда сам не свой - замученный, озлобленный. Решил новизны ради сменить ориентацию, а заодно и тактику. Прикупил сари да шапку-невидимку, губы накрасил, глаза подвёл. Так родилась ЖАБА и пошла, сердечная, гулять по соседским садам...
Стала в цветочки соседские брызгать "антипчёл" (то бишь плохие оценки). Радости было - завались. Веселья - выше крыши. Правда, недолго длилась идиллия эта.
Авторов по-прежнему читали, утешали, говорили приятные слова. Жабу это злило, бесило, переворачивало кипящие гневом внутренности. Не выдержала душа поэта. Мутировала. Или эволюционировала. Разницы абсолютно никакой, ведь в итоге
объявился новый зверь, гибрид двух предыдущих: "антипчёлом" побрызгает (ну, не доходит до тупого, что всё без толку), да и помётом распишется. Не снимая ни шапки-невидимки, ни защитного костюма... И морда в чернилах, и губы накрашены... И томик Льва Николаевича для уверенности под мышкой торчит. Вот повезло старопреставившемуся классику быть в гнилой бочке затычкой!
Народ, не мудрствуя, окрестил диво это заморское ЖАБОЁЖИКОМ. Признал за своего... и снова забил.
Вот так и бродит скотинушка неприкаянная по виртуальным улицам города. И думает думу радостную, что святым делом занимается: авторов вниз опускает, чтоб не шибко взлетали. Да и жизнь малиной не казалась...
А между тем собственный сад потихоньку облетал. Цветы завяли и покрылись ветхой пылью. Пчёлы изредка заглядывали, но пугались пелены одиночества и чихали от аллергии на залежавшиеся без дела слова. Нет чтобы рассказ какой написать. Или в конкурсе поучаствовать, друзей завести...
Глядишь, и улыбнулась бы признательность и популярность в городе. Да только где уж там! На это, поди, времени нет. И "антипчёла" на год вперёд закуплено...
А вот тут - сообщество завистников, которое имеет свойство гадить тем, у кого длинная лента комментариев, высокие оценки и хорошие отзывы