Как-то в одной книге прочитав
Про любовь, которой нет исхода,
Я смеялась: автор все наврал.
Не способны люди ждать и года.

Он писал, что каждый день она,
Вспоминая, жизнь ему дарила.
Я смеялась. Надо же... Сама
До смеялась в общем. Не просила,

А свалилось как-то это вдруг,
Почву выбив из-под ног надолго.
Каждый день, серьезно, я не вру,
Каждый день я помню. Смех и только.

Восемь (восемь!) месяцев уже.
Каждый день. Ночь каждую. Без вздоха.
Я живу в каком-то мираже,
В наваждении живу. И мне - не плохо.

Меня греет где-то там, на дне
Это безответное, святое.
Смех сквозь слезы: мне мираж родней,
Чем реальное вокруг меня, живое.

И, очередному отказав
Встретится под ночь за рюмкой чая,
Возвращаюсь в мысли. Как же прав
Оказался автор тот! Скучаю,

Мучаюсь, болею, не дышу.
Пью с бессонницей, пишу что-то невнятно.
Просто помню. Этим и живу.
И ни чем другим... Да ну и ладно.

Интересно только, сколько дней
Выдержу ещё? Замру при встрече.
Пусть Ему немножечко теплей,
Пусть Ему стомиллиардный вечер.

В книге - продлевала жизнь любовь.
Но то - в книге. Жизнь - всегда иначе.
Просто пусть, без всяких лишних слов,
Будет Он. И я смеюсь, не плачу,
Каждый день.