Сидеть, смотреть, как Солнце красит окна
Пастелью. И тревожиться. И ждать:
То стука в дверь, хотя и слишком поздно,
То телефон, хотя и время спать.

И меланхолия, обычная подруга,
Подпёрла подбородок кулаком.
Я словно лошадь, что бежит по кругу,
Дрожа всей кожей на удар кнутом.

Темнеет. Окна кутает багрянец,
Выходит тихо из-за горизонта тень.
Вон звёзды первые свой начинают танец,
И тянутся лучами через время.

Надежда глуше, и уже не греет.
Вот-вот огонь последний догорит...
Конечно же, и этот не приедет.
Конечно же, и тот не позвонит.