В моём безумии слишком мало места для ветра.
Эта повесть - о штиле, о пропавших в дали парусах.
Это плачь летописца о банальном и скучном сюжете,
Где Ассоль ждёт, а Грея несёт на волнАх.

Это пьянство поэта, потерявшего веру и рифмы,
И в бессилии рвущем бумагу и душу свою.
Ждёт Ассоль монастырь, а Грея - подводные рифы.
Хеппи-энда не будет. Это сумрак в уснувшем раю.

Это святость чертей, поджёгших свою преисподнюю.
Это ангелов лики, испорченные тенью грехов.
Это мчится Ассоль через бурю в одном исподнем.
Это путают музы, и ломают честность стихов.

Это явь. Это сон. Это алый проблеск сквозь волны.
Не дождётся Ассоль. Не отыщет берега Грей.
Это я умирала от боли, однажды вспомнив:
Хеппи-энды лишь в книгах.
Жизнь не терпит иллюзии в ней.