Ты не знаешь, что это - когда в глазах ночь и нет ни одной звезды,
Что бы отбросить хотя бы смутную тень на землю.
И ты пьёшь, повышая градус, топишь нарастающее чувство беды,
Безразлично сжигаешь на сигаретах время.
Люди куклами, сломанными за одну игру, расходятся в стороны.
Машины сминаются абстрактными фигурами на светофорах.
Ты жалеешь о чём-то. Не потерянном, нет, обретённом.
Ты жалеешь о том, что конец наступит не скоро.
И глушишь себя. Никотином, спиртным, случайными связями.
Чем угодно. От прыжков с парашютом до вышивания.
Разбиваешься, осколками горного хрусталя теряя себя по грязи.
Собираешься снова, чтобы разбиться заново.
Ты не знаешь, что это - когда в глазах ночь и нет ни одной звезды.
Ты не знаешь, как умирать, оставаясь в плотных рядах
Человечества. Да ещё считаться живым.
Оживая, на самом деле, только лишь в снах.
Но бессонница третью неделю.