Он приходил по выходным.
Смотрел ей в окна.
Пел песни по ночам, пока спала.
Он приходил ,
сидел, 
смотрел,
чтобы исчезнуть словно дым
наутро понедельника,
когда рассвет пылал
и с кухни начинало пахнуть завтраком.

Он приходил, когда встречала мужа
Хотел поймать её улыбку.
И представлял их дом, детей, что не придётся посыпаться одному,
что улыбается не мужу, а ему,
готовит ужин для него, роняет вилку,
и кУхонное полотенце
и поднос
и так смешно наморщивает нос
и говорит, мол, сам готовь.
Сбивалось с ритма сердце,
Вспенивалась кровь.

Он понимал вдруг - 
замечтался.
Улыбался
И уходил на юг.

Эй, девочка. 
Смотри
он твой
он твой судьбой
пророчествами
снами
Эй, девочка.
ты -всё.
ты - всё, на чём он держится,
ты пламя.
Ты - остриё кинжала прямо в грудь,
Живою болью отдаёшься в вечность
Он видел всё,
прошёл столетний путь,
но без тебя так и не смог уснуть,
так и не смог с собой сойти на честность.

Эй, девочка. Пусти его домой.
Признайся, что ночами часто снится
Не тот, что мирно спит рядом с тобой
Не тот, кого так ласково зовёшь "родной"
Хотя слова подобно расскалённой спице
Где-то внутри пускают в нервы дрожь
ты
ведь
всем
врёшь.

Ты всё равно капитулируешь, пойми
когда найдёшь на стареньком комоде
свои люимые цветы
и письма от него
как будто на прощанье или что-то вроде
Того. 

Ты прочитаешь каждое словцо
и быстрым шагом выйдешь на крыльцо,
сжимая пальцами дрожащими коверт
и ледяное обручальное кольцо

лежавшее в шкатулке много лет.

и станешь звать.

ты ведь ещё не будешь знать:

его 
Нет.