Не сложилась чужая мозаика, И заснуло слепое раскаяние. Снова хочется быть прозаиком, В ядовитом тонуть отчаянии. Улыбаться своим ошибкам, Ухмыляться на неудачи, Не заботясь о самом зыбком, Попадая всегда под раздачу. Забывать о пустых смыслах, Убегать от себя подальше, Видеть только друзей в крысах И светиться от их подачек. Вот удел неплохого поэта Или очень плохого прозаика. Тут уж как повезет с монетой И как сложится та мозаика...