Нет, не самою лёгкой тропой
Прошагал я по жизни и, может,
Даже был не плохим, а хорошим,
Только главный не выиграл бой.

Первый раз проявил слабину
Молодым, но шестнадцать не восемь,
И за это судьба с меня спросит:
Снится мне до сих пор, но вернуть

Невозможно  тот радостный день.
Только в снах мы идём по аллее,
С той девчонкой, что прочих милее,
Говорим о смешной  ерунде.

Во второй раз: сестру не жалел...
Да она всех достала - больная!
Но на фото гляжу, вспоминая,-
Каждый снимок подобен стреле.

Вот нам года, наверно, по три:
Снеговик, двое санок, мы в шубках,
И у Жанны в салазках мишутка...
На другом нам по семь, посмотри:

Мы на палубе, Кама-река,
На сестрёнке с помпоном беретка...
Двадцать лет её нет, снится редко,
Только боль не проходит пока.

Мама - третья. Устал и заснул -
У себя. Нет бы в мамином кресле!
Вот и мучайся: чтобы, да если...
И никто не прошепчет: "Сынуль..."