Когда-то давно она мечтала летать. Мечтала научиться вылетать в форточку или любую открытую щелку при всяком неприятном случае. Когда кто-то посмеет сказать ей что-то неприятное или оскорбить ее. Просто взять, и улететь. Чтоб завидовали ей, восхищались ее умением, невероятным даром. Мечтала отличаться. Мечтала быть особенной. Мечтала. Зачем?
Колыхнувшийся осенний лист, упав на сонную землю в последний раз потревожит ее, уставшую от тяжести ног, топчущих ее не задумываясь, со злом. Он - последний отголосок природы в каменных трущобах большого, но до того провинциального города, что даже серые бетонные стены, казалось, знали всё про каждого его жителя. Дождь хлестал по щекам, и немного ошарашенная она шла домой.
В комнате было тепло и уютно. Мягкий, ласковый свет разливался по желтым стенам, и, казалось, проникал во все потаенные уголки. Кроме одного - пространства у ее кровати, которая почему-то была отгорожена шкафом с полками, наполненными никому не нужными вещами, делившим комнату на две половины. Родители посчитали, что так будет лучше, если на половине, где она спит, свет мешать не станет. Не захотели даже поместить лампу для чтения - лёжа читать вредно. Они не знали, что ей и без лампы хорошо, и без колющего света в другой половине комнаты. Она любила лежать и думать в спокойном, нежном полумраке. О чем - не знает никто, и никто не узнает. Вчера она сожгла свой дневник, который вела очень долго. Просто уничтожила, как улику преступления своей души.
Ветер ворвался во всегда открытую форточку и полетел по комнате, шурша бумагами на столе. Ее зашевелившиеся русые локоны под этим шаловливым сквозняком спали со лба и полностью открыли ее красивое, спокойное, но равнодушное лицо. Хозяйка этого ровного овала с весело вздернутым носиком с недавних пор обладала удивительным свойством жить, как говорится, своей богатой душевной жизнью, то есть в себе, как в запертой комнате, посему ее туманные глаза всегда смотрели сквозь, не замечая. Так же и сейчас, она лежала в полутьме, и в ее зрачках не отражалось ничего, хотя когда-то, буквально пару лет назад, под ресницами этого ребенка находил отражение и отклик даже такой бесшабашный сквознячок.
Ей кто-то сказал что она бездарность... Ну почему люди склонны верить всему что им говорят? Она не научилась спорить как с посторонними, так и с собой.
Но сегодня она вообразила колонки газет и громкие заголовки: "люди умеют летать!". Она научилась. Ей не нужна была ни форточка, ни щелка. Она бы не протиснулась. Но ей хватило крыши многоэтажки. Она достала ключи у знакомой, которая жила наверху, сказала, что хочет помечтать, посмотреть на город сверху.
Воздух раздирал ее лицо, а она уже ни за что не держалась, вспоминала. Потом летела. Потом тепло где-то в глубине, в животе, в груди, и кровь в горле. Потом светло. Вечность.