У вас - совершенно измученный вид, о мудрейший. И вас доконала минувшая ночь? Сочувствую. Мне тоже досталось. Да ещё день этой чёртовой работы! Вот уж действительно, дурная голова не только ногам покоя не даёт. Но что уж… Таков наш удел, учитель. Днём - события, ночью - мысли. Надо бы что-то одно оставить, но что? От событий отказаться жизнь не позволяет, от мыслей отказываться и вовсе грешно. Так и живём, о мудрейший. Днём - события, ночью - мысли, а покой - только в небытии. Придётся ждать небытия.
Всё у нас с вами тик на так не приходится. Кому бы утречком про мысли позабыть на время, покой дурной голове дать, ан нет! Лезут, окаянные, изо всех щелей. А переваривать когда? Вот дурная голова и думает недели напролёт.
Так и сегодня. В пять утра, в пустом трамвае, темень, порядочные люди спят. Казалось бы, совершенно ни о чём ситуация, да ещё если ночь учесть бессонную. А заметил-таки.
В углу где-то был прилеплен небольшой клочок бумаги. И надпись: Иисус любит тебя. Сначала на ней даже глаза не задержались. Казалось, нет в ней ни смысла особого, ни информации полезной. Одним словом, полное отсутствие всякого присутствия. Но глаза (а за ними и мысли) всё время туда возвращались. И сейчас из головы не выходит.
Прежде всего, хочется разобраться, о чём здесь вообще идёт речь. Очевидно, не о том, что Иисус кого-то любит. Это, само по себе, не заслуживает упоминания. Но раз уж столько времени эта фраза кричится со всех перекрёстков наравне с архимедовой эврикой, то что-то в ней есть, что ставит её на один уровень с Архимедом. Вот это зёрнышко мне и хотелось бы раскопать. Но, как всегда, дорога "куда надо" ведёт через "где не надо". Всё окольными путями.
Вообще, чего человеку в этом мире и по сей час постоянно не хватает? Каждый, за редким исключением, назовёт любовь. А если людей поспрашивать о непременных условиях счастья, то подавляющее большинство назовёт, в числе главнейших, любовь. А что из этого следует? Оказывается, поголовно каждый хочет любить и быть любимым. Более того, это - самая заветная мечта каждого. Каждый хочет любви, но… Не каждый её имеет.
Вообще, само по себе, это выглядит очень парадоксальным. Люди, строго говоря, опускаются во тьму, стремясь к свету. Творят зло, желая добра. Бессмысленная, просто нелогичная ситуация. Какая ошибка её породила?
Одну из возможных причин можно найти, если вернуться на несколько звёзд назад. Если вспомнить, что мы говорили о Смысле, о мудрейший, то всё встанет на свои места. А говорили мы, что опору в этом мире имеет тот, кто имеет ответ на своё "зачем". Или так: если человек любим, то он кому-то нужен. Иными словами, тот, кто любим, не мучает себя вопросом о Смысле, ибо Смысл этот ему ведом. В какой-то степени любовь - средство самоутверждения.
Самоутвердиться - значит, доказать самому себе, что заслуживаешь право на существование и своё место под этим Солнцем. Это значит - убедить себя в том, что являешь собой нечто, но ни в коей мере не ничто. И способов для этого существует множество. Что иное, к примеру, суть эти строки, как не попытка самоутверждения? Но каждый способ - иной, и все они ведут к своей собственной цели. Человек волен выбирать, но выбирать надо, исходя из правильных соображений.
В основе каждой попытки самоутвердиться стоит вопрос: чем я лучше остальных и чем остальные хуже меня? На первый взгляд, вопрос этот состоит из двух одинаковых смысловых половинок. Но это - только на первый взгляд. Я попробовал его рассмотреть с точки зрения каждой его половинки, и вот что вышло…
Чем я лучше остальных? Что кроется за этим вопросом? Человек признаёт, что остальные - отнюдь не неудачи Природы, и ищет, что же в нём есть такое, что он имеет сверх обычного придела. Очень часто эту вещь (качество?) приходится развивать, дабы им выделиться. В любом случае, человек признаёт остальных, умеет их ценить, уважать, видеть за ними их достоинства и принимает их с должным почтением. Этот путь возвышает и учит любить. Но другой путь…
Чем остальные хуже меня? Здесь ситуация поворачивается на 180®. Человек в окружающих ищет недостатки и ошибки. А поскольку все мы далеки от совершенства, то проблем с обнаружением искомого не возникает. Скоро такой человек приходит к выводу, что все вокруг него стоят ниже его, стоят меньше него. Естественно, что человек начинает вести себя заносчиво и оскорбительно. Естественно, что он перестаёт ценить окружающих. Это - путь, ведущий к злу, путь в никуда.
Так почему же люди всё чаще выбирают дорогу зла? Просто потому, что она быстрее и меньшими усилиями даёт образы того, чего иначе пришлось бы добиваться ценой огромных усилий и даже затрат. Они выбирают заведомо лёгкий путь и потом уже не могут сойти с него. Стремление к добру ведёт их к злу. И именно здесь я вижу корень этого парадокса.
"Я - часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо". Не знаю, каковы были цели Воланда, о мудрейший, но каждый человек может о себе сказать то же, но с точностью до наоборот. Или почти каждый.
Вот вы, учитель. Любили ли вы? Могли бы вы быть любимым, со всеми вашими "нет"? А я? Любить я не научился. А быть любимым… Не могу придумать, за что бы меня можно было полюбить. Так как быть с нашим с вами Смыслом? И по какому пути мы с вами идём? Чем мы лучше остальных? А может и действительно, все хуже нас? Молчите…
Вот так, о мудрейший! Из трёх слов рождается мысль, из неё - размышление, из него - эссе. И мысль к каждому такому эссе можно найти везде и всегда. Стоит её только поискать. Имеющий глаза пусть больше и дальше видит.
Как я пишу свои заметки? Трудно сказать одним словом. Просто где-то что-то увижу, услышу, узнаю. Чаще всего это пройдёт мимо. Ещё чаще просто осядет в памяти. Потом всплывёт. И кажется, что своё это, и кажется, что не моё оно. Как будто что-то знакомое, но основательно переделанное. И невольно пытаешься вспомнить, откуда это. А потом оказывается, что напрасно всё.
Не важно, что это было в начале. Звук ли, образ. Само собой, что были какие-то сопровождающие обстоятельства, но они растворились, отсеялись и от всего этого осталась только чистая мысль, мысль без примеси немыслительного. И вот эта квинтэссенция мыслительного всплывает в голове в ответ на атаку снаружи. И разворачивается, лёгкая, но невероятная по прочности. И уже не избавиться от неё. Остаётся только одно: продумать её по всем её граням, по всем плоскостям и окружностям. Так и рождаются мои бессонные ночи, вылитые в строки.
Причём я напоминаю самый чувствительный приёмник. На меня ловится всё, даже то, что само по себе не несёт и следа мысли. У меня - повышенная мыслевосприимчивость. Может быть, поэтому и голова постоянно болит?
Я - как тот Ловец Тем. Он ведь тоже ловил свои темы на каждом шагу. И тут же их обрабатывал и разрабатывал. Только вот дальше отдать не мог. Слишком много их было, вот и не получалось одну какую-нибудь в бумагу одеть. Так и я - Ловец Мыслей. Или совсем не так…
Какова разница между темой и мыслью? Очевидно, только та, что мысль есть, а тема родится. Тема - животное более домашнее. В конце концов, чтобы родилась тема, нужна помощь человека, и человека, в таких делах очень опытного. Чтобы родилась тема, нужен Ловец Тем. Со мной это всё - хуже. Я ловлю мысли. Точнее, мысли ловят меня, моё мышление. И мысли эти поначалу ничем мне не обязаны, как темы - своему родителю.
Каждая мысль - однодневка. Едва поймавшись, она начинает думаться. Но они этого не умеют, просто не обучены. Да и кто бы их научил? Вот и ломятся в открытые двери. Каждую, даже самую никчёмную, надо успокоить, наставить на путь истинный и провести по нему, чтобы промыслилась целиком, от головы и до хвоста. Дикие, всё же. Непросто это, ох как непросто - промыслить мысль! А надо.
И промыслить надо, и в себя привести, чтобы из дикой неучёсанной мысли Мысль стала. Ведь если не я, то кто же её, сироту, подберёт? Кто знает, сколько миллионов лет назад заронил её случай. И сидит она в своём звуке, образе. Сидит и ждёт, когда же промыслят её, чтобы обрела она себя, чтобы узнала, наконец, что она такое и к чему сидит в своём звуке, образе.
Но жизнь мысли - только от мышления к мышлению. Коротка. А мышления сейчас всё реже и реже попадаются. Всё больше мЫшления какие-то. Мало того, что сами уродливы, так и мысль изуродуют до такой степени, что себя не узнает. Немудрено, что из каждого образа, звука, слова бросаются на мышление сотни мыслей. И атакуют его, в надежде получить бытие своё. Днём - события, ночью - мысли. И понемногу с человеком мысли начинают случаться. Каждое открытое мышление рано или поздно дойдёт до такого состояния. И тогда - Савл Влоб.
А в чём, собственно, проблема? Ну, мысль… Была чем-то потеряна, сидела себе в своей экологической нише, вливалась потихоньку в океан мыслей. Что ей, собственно, нужно? Многохвостое ведь создание, почище амёбы будет. Так чего беспокоиться? Как ни крути, а хвостами своими обязательно за что-нибудь да зацепится. И место своё найдёт. И в мир таким макаром впишется. Ну, пусть не сразу, но утрясётся же со временем! Глядишь, всё само собой и образуется. И на людей вовсе незачем кидаться. Так нет же! Не сидится ей спокойно. Чего-то ей не хватает, какого-то взаимодействия. Но какого?
Создаётся впечатление, что мысль, которую кто-либо не продумал, не чувствует себя завершённой. Просто напрасно она сидит в своём звуке или образе.
Ведь что такое образ? Что такое звук? В каждом штрихе образа сидит какая-то мысль. Мириадами своих синапсов она привязана к мириадам других мыслей из мириад штрихов образа. И каждая такая связь - тоже мысль. Понять образ - значит, прежде всего, понять, что в этом образе мириады мыслей переплетены между собой живой системой. Системой Хаоса. Весь образ - живая система мириад переплетённых между собой мыслей. Стоит одной из них задрожать, и весь образ заколеблется. Стоит одной из них умереть, и образ превратится в хаотическую груду мыслей. Система Хаоса станет бессистемным хаосом. Здесь любая нить - связующая. Здесь каждая точка - опорная. Здесь нет начала и конца, но каждый узелок - и начало, и конец. И только тот, кто поймёт всё это, прочувствует всё это - только он сможет вникнуть в образ. Тот, кто понял это, может, дотронувшись до одного узелка, почувствовать весь образ. Тот, кто понял это, может, дотронувшись до одного узелка, почувствовать весь образ. Так и со звуком. Только понявший и почувствовавший, что всё соединено со всем, может понять музыку. Для такого и каждый звук будет прообразом музыки, и в целой музыке он до конца прочувствует каждый звук, даже каждую паузу.
Ведь образ… Он состоит из штрихов, но образом его делает то, что эти штрихи соединяет. Ведь музыка… Она состоит из тонов, но суть её в том, что эти тоны спаяет в единство. И это - Система Хаоса. Об этом учил Берталанфи, единственный из живших и живущих.
Ковёр; узелки - мысли; связующие нити - мысли; куски ковра - мысли; сам ковёр - мысль. В начале было слово… Но так и только так вся наша метафизика обретает смысл. "Всякий разряд, ведущий начало от монады, эманирует во множество, однородное с монадой, и множество каждого разряда возводится к одной монаде." Прокл. Если понять, что самая первая монада - мысль, то мы окажемся дома. Всё встаёт на свои места. Каждый может понять всё, что хочет. И все так или иначе говорят об одном: Библия, буддисты, Прокл, Анастасия. Воистину, имеющие уши не слышат и очами своими не зрят.
Так-то, учитель! Каждому из нас надо было бы прочувствовать Систему Хаоса и понять, что же за мысль он из себя представляет. Только так, о мудрейший, мы можем найти себя.