монотонная проза моей жизни  оседает в стихах на то и сажа
топчемся в этой смерти как в жизни  упорно и нагло белим сажей
в пьянке что забавы тупое забвенье  с похмелья что печали горькое горе
ложь лжи лжи лжи ещё и ёще раз  матрёна сто одёжек а нету тела
прелого пахучего белья груда  смотришь слушаешь вроде баба
а полезешь так тряпичная кукла...
блевотина снов лежит слоями  из сна то в сон проход свободен
никто не помнит где же там вход был  никто не знает где же там выход
оно бы хорошо толочь воду в ступе  как бы её решетом туды наносити
деревянное пальто и вы смеётесь  сапоги из картона ещё смешнее
но мы сражались в деревянных доспехах  мотали за портянки газеты
пока вы сидели себе сложа руки  дожидаясь панцырей и байки
курю чифирю приходит ясность  и только постепенно я замолкаю
точу нож самородной прозы  плету верши самодельных виршей
пустыня берега стонет ветром  пустыня севера стонет покоем