Прямых дорог,  увы, не существует,
Они сложны, извилисты, круты.
Мы мчимся, редко нас  интересует,
Мелькающий пейзаж, прошедших дней мечты!

Мы мчимся -   будто гонятся за нами.
По сторонам совсем мы не глядим,
Должны смотреть вперёд - ведь точно знаем,
Там новый поворот -  и будет он крутым!

На скорости такой  - держать себя так сложно,
Так сложно догонять,  быть    впереди.
Ах!  Если бы чут-чуть, нам сбавить можно,
Тот темп, по жизни заданной игры.

Мы многое смогли бы заприметить!
Дрожащий,  ранний,  розовый рассвет,
И нежность, и цветок  на тонком стебле!
И  драгоценность     скоротечных  лет!