А я вполне себе поэт,
зануда, нытик и мечтатель,
и это - только в двадцать лет!
А что же будет в тридцать, в сорок?
Быть может, я пойму спросонок -
таланта не было и нет?
Быть может, я вполне бездарна?
Быть может, публика права?
Не будет мига торжества,
меня осудят полноправно,
и этим кончится тропа.
Начнётся жуткая тоска...
Нет, я уж лучше попишу,
у вас совета не прошу,
ведь здесь не может быть советов -
поговорим о том, об этом,
а будет всё, как я решу,
и все мы это понимаем.
Нам кажется, что что-то знаем
мы о себе и о других,
и тем внезапнее досада,
когда "ему писать не надо",
а он ваяет свежий стих.
Ведь говорилось это где-то,
что у бездарного поэта
в томах словесной шелухи
найдутся чистые стихи...
Кого-то помнят только строчкой,
и пусть она и одиночка,
но он мечтал и он писал.
А значит - к чёрту! И за дело.
Пускай ступаю я несмело -
Не падал - тот, кто не шагал,
Не ошибался - кто не делал.