Бездумный мрак смятеньем не нарушу,
Не разрублю клинком довольство сытых,
И сотней строк, нетрезвых и избитых,
Не проколю удушливого плюша.

Болотный яд быстрей меня иссушит
Чванливым взглядом харь, давно немытых -
Не хватит слов и криков, чтоб пробить их,
Хоть сколько на их головы обрушу...

Но сил - не меньше! Я могу, как ране,
Любить, гореть, ловить волну и ветер!
И будто бы - ушла такая малость...

Толпа глупеет, и сильнее ранит,
Вина уходит больше каждый вечер, -
Со мною, видно, тоже что-то сталось.