Осень. Веток гнилое уныние.
Корка на сердце из тонкого инея.
Ветер бормочет печальные гимны -
Дрогнет гранит, услышав их рифмы:

"Никем не любима
Душа надрывается,
На плач могила
Лишь отзывается.

Он - покинул,
Тьма сгущается,
Спасенье - мимо,
Надежда кончается...

"Дайте...силы..." - 
не откликаются...
Ну как же мило
Все получается!

Раздается скрип - 
Сосны качаются,
А гроб постылый
Уже опускается...


Мужской всхлип
Тщетно пытается
Боль излить - 
Не получается...

Завистью нестерпимо 
Сердце обжигается :
Она ушла в тот мир,
Там время теряется,

Поздно слишком
Там не бывает.
Там есть книжки - 
Она не скучает.

Она не была жестокой,
Она не слыла эгоисткой,
Она верила Истинно в Бога - 
Церковь звала ее атеисткой.

Она прямиком полетела на Свет,
Оттуда ему присылала привет,
Завещала ему свои часы...
И пузырек... неужели воды?..."