Иосиф Бродский.

Волны прозрачной перекаты,
То ли отлив, то ли прилив...,
Полу стихи, полу цитаты,
Полу реальность, полу миф...

Поэт не лектор, не учитель,
Не раб привычек и монет,
В россии этот обличитель,
Немного больше чем поэт.

Немного больше чем обычно.
Раб слова, слога и пера...,
Так зыбко, шатко, не логично,
Как просто двор, трава, дрова...

Поэт обязан был работать.
А кэгэбэ за ним следить.
Народный суд статьями хлопать.
И за стихи его судить.

В плену сонетов и рапсодий,
Ведёт Иосиф разговор...,
Слова, слова,... венец мелодий.
Он под Детройтом в Ann-Arbor

Студентам лекции читая.
Писать стихи не научить.
Но вот случись напасть такая,
От них уже не отлучить.

И за пределами россии,
Живёт поэт не без грехов
Он пишет то, что не просили
На гонорары от стихов.