Скажите, отчего я не писатель, не поэт?
Не передать мне грусть свою, излив все на бумагу...
И вместо "правильных" картин нелепый силуэт.
Не получился из меня художник. Ну и ладно.

Я пробовала петь - мне злые люди отключили звук,
И пальцы незаметно для меня немеют между струн
Я меньше тени. Человек без ног, без головы, без рук
И влюблена. Страдаю, как не нужный никому горбун.