Аннотация: Как-то раз ночью залетело ко мне Вдохновенье... Как оно выглядело - читайте...
Белый экран ноутбука сиротливо освещал небольшое пространство вокруг себя в темной комнате. Освещал он и хмурую физиономию с всклокоченными волосами и невыспавшимися глазами. Прошла минута. Экран не пополнился буквенными знаками, а физиономия не изменила свое выражение.
Ну и где, спрашивается, это идиотское вдохновенье носит? Где моя персональная муза? Где ЭТОТ ОБОЛТУС?! Опять, небось по бабам пошел гулять. Сколько раз я этой роже небритой говорила - сначала надо над главой поработать, а потом он может на все четыре стороны! Так нет же, послали небеса такое "чудо"! Где можно носиться? Ведь я ж вроде вроде русским литературным позавчера популярно объяснила, что легче всего мне пишется ночью, когда вся родня мирно почивает по кроваткам, а не гоняет тараканов по всей квартире и не устраивает возни. Ночью - тишина. Ночью - свободное время. Ночью даже думается легче, да и фантазия усиливается благодаря полусонному состоянию (нередко уже в полудреме, являются новые идеи, реплики, варианты развития событий). Даже клавиатура ноутбука ночью под одеялом звучит по-другому. Ночь - время вдохновенья...
И вот опять назревает вопрос - а собственно говоря, где прохлаждается эта ошибка природы, мой вдохновитель? Боги, ну кто там у вас на Олимпе, додумался вывести это маленькое чудовище? Ну и за что мне такое "озаренье" ниспослано? За какие грешки? Никого не убивала, никому не изменяла, на чужой каравай рот не разевала, не завидовала... ну разве что привирала немного кое-где, ну так все мы не безгрешны. Вон даже если взять того же Зевса - ведь до женского полу шибко охоч был мужик... Ну да где же носит этого пьянчугу?!
- Ну че разоралась, ишь ты, потерпеть не могёшь! Че щеки надула-то, выплюнь изо рта хомяка немедленно, нечего животное мучать!.. Как нет хомяка? А че рожа такая пузатая? Ща узнаю? Э! Э-э!! Э-э-э!!! Не тронь имущество, казенное, кто потом будет обратно приделывать? Не тронь голову, идиотка! Книгу положи на место, нечего стариной Ожеговым махаться, лучше б почитала на досуге. Ты че написала в последней главе? Чукча лапландская, тебя из какой тундры геологи выцарапали? Видать у пингвинов отобрали, не иначе. Ну кто ж, покажи мне еще хоть одного такого человека, который в слове из семи букв делает пять ошибок? Ах, опечатки... Ты что ж, носом теперь повадилась набирать? Нет? А чего тогда опечаток столько? Клавиатура скользкая? Ну знаешь ли, хорошему танцору помогает то, что мешает плохому. Так ты явно не их хороших... Ну ладно, что у тебя там? - объявилось мое персональное МУЗо и с порога начало меня раздражать.
--
Дык того, писать надо. Продолженье, - заискивающе проблеяла я.
--
Продолженье чего? - сонно зевнул мужичок.
--
Ну дык, рассказик тот, новый..
--
А... Тот... Ну давай, что у тебя там опять?
--
Да я вот думаю, может мне герою невесту приделать? - поинтересовалась я, хищно гляда на дисплей.
--
Ну приделай, - милостиво разрешило небритое существо, паря у меня над монитором. - Авось чего получится. Слушай, так ты меня из-за этой невесты оторвала от Терпсихоры? Мы с ней как раз дошли до "Дон Периньон"...
--
Так тут дело непростое. Я этого парня для главной героини намечаю, но тут трагедия нужна, чтоб парень не доверял бабам. - "Это правильно", - согласилось это ничтоже сумняшеся, но я продолжила. - И я вот думаю, что стоит эту невесту снюхать с другим. Ну что, мол, кинула она парня. А героиня его подготовит к принятию этой мысли, а потом...
--
Ага, подготовит, - прервал меня летающий, - свяжет и кастрирует. Чтоб мужику не так обидно было.
--
Обидно? Отчего?
--
Оттого, что первый эту свою невесту не...
--
Я поняла, - прервала я было разгулявшегося МУЗа. - Так как ты считаешь, стоит сводить?
--
Сведи, - смилостивился МУЗ.
Я, услыхав вердикт, буквально вгрызлась в клаву, изливая на электронные биты новую идею. Накропав половину листа я остановилась, задумчиво уставилась в окошко Ворда, а потом повернулась к МУЗу. Тот, естественно, уже тихо храпел на столе в моем выдвинутом ящике письменного стола на ворохе ткани, которую я никак не могла собраться выбросить уже вторую неделю.
--
Слушай, ау! Проснись и пой! - приступила я к побудке
--
Ну что тебе еще надо? - недовольно отозвался голос этого небритого пьяницы, звуча так, будто его обладатель гаходился под матрасом. Небось этот укуренный засранец залез поглубже в ткань.
--
Слушай, а может не стоит? - зевая поинтересовалась я, отчего в последнем слове ударение пошло на второй слог, так как пришлось на закрытие моей пасти.
--
Может и не стоит, но это не ко мне, это к врачу. Сексопатолог называется, - на мгновенье высунулся из ящика нос и тотчас исчез в недрах ящика.
--
Я серьезно, может ну ее на фиг, невесту эту? Чего зазря омрачать любовь героини и парня ненужной ревностью к бывшей пассии?
--
Ну давай на фиг, - мирно согласился голос. - Теперь поспать можно?
--
Чего? Какой спать? Я тут, понимаешь, корпею над...
--
Не корпею, а корплю, - раздраженно прервал меня мужичок, с недовольным видом вылезая из ящика.
--
Это ты корплишь, а я корпею! И вообще, ты где шлялся всю ночь? А? Ты, Дон Жуан гхыров?!
--
Ну, во первых, звать меня Васьком, но для тебя я Василий Иванович, - прервал меня МУЗ. - Чего хочешь-то? Мужик я, али не мужик? Я ж не интересуюсь, сколько раз в день ты в туалет ходишь, вот и ты не интересуйся, где я шляюсь. Я, между прочим, хотя и МУЗ, но на личную жизнь право имею!
--
Но не в рабочее же время! - заорала я.
--
Тихо, идиотка! Чего блажишь, ща побудешь всех на фиг! - грозно затрепыхалась у моего плеча тридцатисантиметровая фигурка моего небритого МУЗа. - А ты вообще скажи спасибо, что меня к тебе приставили, тебя ни одна другая муза за такие закидоны терпеть не стала бы. Лишила бы на фиг всей звезды таланта и к другому звезданутому ушла б. А я терплю, еще помочь тебе пытаюсь!
Я покаянно засопела. Действительно, спасибо мужичку за терпенье. Да уж, веду я себя паршивенько. Ну и что, что у меня МУЗ, а не муза, это даже лучше - все бабы по своей сущности ведь стервы. Мало ли чего б ей в голову ударило - может дни критические пришли не вовремя, а может и вовремя не пришли, может ПМС у нее, или ПостМС... Прилетит такая и начнет всякую чушь говорить - тут такое не то что писать, слушать не хочется...
--
Василий Иваныч, а можно я тебя буду Чапаем звать? - покаянно начала я.
--
Чапаем? Ну зови, если нравится. Ну что, мир? - смилостивился Чапай.
--
Мир, - обрадовалась я. - Только ты меня того, извините, я не хотела, нервы всё...
--
Да не тушуйся, что я не понимаю что ли? Да я и сам погорячился. Ну ладно, так что у тебя там с невестой-то?
--
А может ну ее, невесту ту?
--
Слушай-ка, ты ее пока не трогай. У меня вот какая мысль есть... - запорхал под моим ухом Чапай. - Слушай, а если написать вот так, то тут получится вот такая штука...
Я, лихорадочно набирая подкинутые МУЗом идейки, продолжала кивать, выслушивая его предложения... Белый лист пополнился первыми словами:
"...В тот день я решила заняться психотренингом. Я стояла сосредоточившись и закрыв глаза и мысленно желала здоровья и счастья всем людям на Земле...
Вдруг на улице перед таверной заголосила какая-то бабка.
- Чтоб ты сдохла! - подумала я и продолжила свои занятия... "