Аннотация: Старая как мир миниатюра, написанная лет пять назад. Просто гроза...
ГРОЗА
Люблю грозу. Когда свинцовые тучи просвечиваются изнутри золотым светом солнца. Когда косые серые полосы дождя расчерчивают белое от напряжения небо и взрывают горизонт пепельной пеленой. Стальные лужи покрываются сеткой ряби, мелким серебром рассыпаясь по темному асфальту. На миг все замирает в тягостном молчании и затем взрывается диким разноголосьем. Шелестит вода по каменным плитам домов, звенит оледеневшая листва ивы, тонкими бликами мерцая сквозь прозрачный воздух. А вдали уже начинают перекрикиваться на болоте утки, хвастливо распушивая зеленые перья на груди и быстро перебирая лапками в мутной воде.
И один миг, кажется, превращается в вечность. Только, как стрелки часов, бьют капли, отсчитывая мгновения дождя.
Я поднимаю лицо навстречу небу и позволяю прохладным струям гладить мои щеки. Капли кажутся грубыми и нежными одновременно. Тогда я начинаю понимать, что в этом мире остались только мы вдвоем - я и гроза.
Потом внезапно все заканчивается. Больше не слышны раскаты грома. Не рассекают небо белые кнуты молний. Только все также перекрикиваются серые утки на болоте и изредка, совсем неожиданно, срывается на ладони несколько капель.
А затем земля обволакивается сумрачным туманом, сквозь который, как копья, проглядывают мокрые травинки.
И через миг теплый и свежий воздух раскрашивает в золото луч солнца.