Он любил Смерть. Любил ее одну. Ее одну и все. Любил, как любят звезду. Как любят что-то недостижимое, но желанное; окутывая плотной пеленой туманных мечтаний и грез. Он ждал ее... Но не торопил. Он верил в нее, в ее справедливость. Он знал, что она придет, и возьмет его к себе; но только тогда, когда он ей понадобится. Он наполнял себя пустотой и ожиданием. Верой.., такой же пустой как его жизнь. Верой..., что все будет хорошо... все будет хорошо... но потом... когда она придет... все будет хорошо... потом...
Он не знал слово сейчас. Проходили секунды, дни, года. Но что такое время, когда ты ждешь небытия. Он любил и ждал. Ждал и любил. Ждал. Всегда. Он привык ждать. И не только ее. Утром ждал автобуса. В автобусе ждал, когда он приедет. На работе ждал обеда. После обеда шести часов. Потом автобус. Потом остановку. Ночью перед сном, ворочаясь в постели, ждал когда уйдет последняя мысль.
Он постоянно ждал. Ждал и ненавидел. Ненавидел ожидание. Ненавидел жизнь, за то ожидание, которое она ему дарит. Сложно сказать, что он еще любил. Ведь даже смерть можно любить по-разному, за что-то. Он любил смерть за ту пустоту, которая ему будет дарована. Жизни было слишком много. Он не мог не замечать ее. Холодный ветер на остановке, или же наоборот изнуряющая жара, давка, толкотня, очереди. Это раздражало... Да и что можно взять у жизни, когда ты ждешь смерти. Что хорошего можно взять у того кого ты ненавидишь.