Она красивая. Да, да. Она красивая. Но ее красота не помогает воспарить, но связывает, порабощает.
Она заставляет любоваться собой, боготворить себя. Она заставляет приносить ей дары, бороться за нее, побеждать, и в конце концов умирать.
Победить - ведь не значит стать лучше. Победить - значит переступить. Через соперника, через преграду, через себя.
Но никто никогда не задумывается над одним единственным вопросом - почему же на пути твоем возникают преграды? Может быть, это совсем не твой путь?
Шелк ее длинных темных волос сводит с ума.
Она знает это и всегда пользуется.
Она никогда не ищет. Все сами находят ее.
Она похожа на магический цветок из сказки. Она всегда терпеливо ждет. Но когда появляется очередной воздыхатель, она уже не медлит.
Длинные теплые пальцы, они так ласковы! В них столько женственности - настоящей, пряной, чуть терпкой.
Полные алые губы на которых нет и следа помады - лишь настоящая, природная красота, целуют пьяняще и со знанием дела.
Делай все что хочешь.
Но никогда, никогда не смотри ей в глаза.
Не смотри ей в глаза - потому что там смерть.
Она не хочет никого убивать.
Но такова ее природа.
Она ничего не может с собою поделать. Да и не хочет, наверное.
Любила ли она меня? Или позволяла себя любить?
Что она чувствовала, когда ее губы касались моих губ?
Что чувствует большая дикая кошка на охоте, когда ее острые когти впиваются в очередную жертву?
Разве любовь? Или голод?
Но если кошка сыта?
Тогда коготки спрятаны, и она начинает играть.
Боже, но ведь я ее любил! Я сам хотел целовать ее руки, волосы. Я сам хотел заглянуть ей в глаза.
Пусть смерть, пусть дальше будет одна пустота.
Но ведь я ее любил!
А когда любишь, разве думаешь о себе?
И вот это случилось. Мы сидели в кафе у окна. Я смотрел на ее длинные загорелые пальцы, целовал теплые ладони.
Она улыбалась от удовольствия.
А потом я просто посмотрел ей в глаза. Вот так, взял и посмотрел.
Я знал, что я умру. Я знал, что с этого пути возврата нет. Я все знал. Но все-таки я посмотрел.
Я был готов умереть.
Но что-то пошло не так.
Интересно, что спасло меня?
Может быть моя любовь?
Может быть, ангел-хранитель сжалился надо мной и закрыл мои глаза своими крылами?
Или это пряди ее волос в тот самый момент рассыпались на ее глаза?
Я не знаю.
Но я остался жив.
Я вечерами ложусь в кровать. Я просыпаюсь утром и, протирая глаза, иду варить крепкий кофе со сливками. Я еду на работу и там что-то делаю. А потом возвращаюсь обратно домой для того чтобы снова сварить кофе и лечь спать.
Я не умер.
По крайней мере, большинство людей, глядя на меня скажут - да, он, конечно, жив.
Как этот стареющий молодой человек может быть мертв?
Так скажут они.
Он покупает в магазине сахар, кофе, сливки и круасаны.
Его видели на заправке - он регулярно заливает в бак своего Ситроена бензин и потом куда-то уезжает.
Он по утрам говорит "добрый день" консьержу и соседям.
Он выносит мусор в полиэтиленовом пакете и аккуратно бросает его в большой металлический контейнер.
Определенно он жив.
Так скажут они - те, кто вокруг.
Но что скажу я сам?
Но что скажет она?
Для нее меня уже нет. Для нее я в лучшем случае лишь мимолетное воспоминание.
Да, был. Когда-то был.
Для нее я мертв.
А раз мертв для нее, для той, ради которой я шел на смерть, для той, которую я любил, значит и мертв для себя?
Интересно, помнит ли кошка всех тех мышей, которые она погубила?
А вот мышь помнит ту, свою кошку. Очень хорошо помнит.
Но все-таки я жив. Жив. И дело вовсе не в кофе и ежедневном мешке мусора.
Какие легкие и какие твердые крылья у ангела-хранителя! Они прозрачны для света и не прозрачны для тьмы.
Я думаю, что ангелы-хранители - это светлые души, выспросившие у своих наставников путь служения. Путь служения слепо-глухо-немым людям.
И раз я остался жив, раз я не умер - пусть мой путь будет подобен твоему пути, мой ангел-хранитель.
Пусть потом, когда придет мое время, я тоже стану служить. Стану глазами, ушами, губами кому-то. Стану сердцем кому-то.