Аннотация: 29 апреля напечатан в интернет-журнале молодых "Пролог"
- Вы тоже любите кофе с корицей?
Я вздрогнула. Напротив кто-то сидел. Надо же, не заметила. Разве он не должен был спросить разрешения, подсаживаясь за занятый столик?
- Самый изысканный аромат. Тот, кто придумал этот напиток, достоин личного рая.
Мужчина в широко улыбался, отчего его усы забавно топорщились над верхней губой. Запутанную бороду нельзя было отличить от волос, а поношенному пиджаку место на свалке.
Я захлопнула томик Дюмы и поднялась, собирая вещи и стараясь не встречаться взглядом со странным соседом.
- Я вам докучаю?
Покачав головой, я схватила куртку со спинки стула, но запуталась в рукавах.
- Прошу, подождите,- он перегнулся через стол и поймал меня за руку. Ладонь оказалась грубой и шершавой, как бывает у людей, занимающихся садоводством. - Посидите еще немного.
- Зачем?- я попыталась отобрать руку, нервно кусая губы.
- Я художник. Рисую портреты.
- У меня нет денег.
- У меня тоже. Не хватает даже на кисти и краски, да что там, на новую бумагу,- доверительно сообщил он. Зеленые глаза под густыми бровями лихорадочно блестели. - Но я художник.
- Мне нечем платить!- резко повторила я.
- Портрет не будет стоить ни копейки, просто позвольте его закончить,- в свободной руке мужчина сжимал маленький блокнотик. - Это важно.
- Я тороплюсь.
- Все торопятся. А знаете, важно порой бывает остановиться и просто посмотреть вокруг,- он прикрыл глаза, будто задумавшись. - Например, какого цвета был фартук вашего официанта?
- Красного?- неуверенно шепнула я, осознав, что правда не помню. Однако только что на глаза попался официант в красном фартуке.
- На нем не было фартука,- торжествующе объявил мужчина. - Вы даже не посмотрели на человека, что принес ваш кофе.
Мне хотелось что-то сказать, но незнакомец вновь перебил:
- Присядьте, пожалуйста. Как раз успеете дочитать главу,- мягкий успокаивающий тон будто гипнотизировал.
Я послушно села на самый краешек стула. Он загадочно усмехнулся и покрутил в пальцах карандаш. Потом приподнялся, поправил мои волосы, поменял положение рук и принялся за работу. А я открыла книгу, пытаясь отрешиться от скрипа карандаша и шороха бумаги.
- Как вас зовут?
- Мое имя поможет в написании портрета?
- Не хотите представиться?
Он казался удивленным. Я покачала головой. Еще триста страниц, а завтра тест.
- Готово.
Я подняла взгляд. Мужчина протягивал дрожащими руками блокнотик.
- Ммм, здорово,- пробубнила я, мельком взглянув на рисунок. Кажется, и впрямь неплохо получилось.
- Я вам его на память подарю, хотите?- он торопливо, но аккуратно вырвал листочек и что-то накалякал на нем. - Берите, берите.
Я сложила портрет в клатч и залпом допила остывший кофе.
- Точно уходите?
Странная интонация. Можно подумать, за безобидными словами скрыто нечто большее. Нет, наверное, просто устала сегодня. Сейчас вот вернусь домой, в тепленькую уютную квартирку и...
Мужчина выжидающе смотрел на меня.
- Всего доброго.
Теперь в комок, купить продуктов к ужину. Можно пару банок консервов, как раз картошечка в холодильнике осталась. И чаю, а то пачка почти закончилась. Холодный ноябрьский ветер забирался под воротник.
Интересно, деньги-то остались? Я остановилась под фонарем, выгребая из клатча мелочь. Так, десять, двадцать... Ну, в крайнем случае, чай можно завтра купить...Маленькая, свернутая вчетверо бумажка упала в лужу. Я машинально подняла ее, отряхнув от ледяной грязи.
Такое бывает во сне. Или галлюцинациях. Когда привычные предметы искажаются и меняют свой вид, когда песок превращается в камень, а дерево льется сквозь пальцы. Когда отражение в зеркале перестает повиноваться, а тень трусливо забивается в угол.
Там была нарисована не я.
Не я, но кто-то удивительно знакомый. Это как уловить аромат из детства, запах маминых духов или свежей выпечки. Такое теплое чувство с маленькой горчинкой грусти и тоски. Светка.
Нет, нельзя вспоминать. Пьяный смех, ночь, ливень стеной. Мокрая дорога блестит в свете фар. Хватит! Гул двигателя, скачущая стрелка спидометра. Свежий ветер в открытое окно, прямо как сейчас. Скрип тормозов. Светка....
Нет больше Светки.
Но ведь он рисовал меня, сама видела! На обороте листка действительно оказался мой портрет. Даже дата в нижнем правом углу и маленькая аккуратная подпись: "Таинственной поклоннице кофе". Я снова перевернула его и подняла к фонарю.
Светка искренне мне улыбнулась с мятого листочка. Не просто кто-то похожий на нее, а именно моя лучшая подруга - я точно уверена.
Я помню каждую черточку ее лица! Правая бровь чуть ниже левой. Светка всегда их выщипывала, стараясь скрыть изъян. Родинка над верхней губой. И дата в нижнем правом углу: "27.09.2009". Месяц назад.
Скрип тормозов, превратившийся в железо воздух впился в грудь. Испуганный пронзительный крик, и показавшийся бесконечным полет, когда желудок сжимается в судороге и больно дышать.
Светки уже два года, как нет, а я все не могу забыть ту ночь. Пальцы сами собой нащупали шрам под волосами. Он рисовал мою подругу всего месяц назад, если не перепутал даты.
Я лихорадочно вспоминала. Подозрительно знакомая обложка у блокнота была. "Сбербанк", кажется. Точно, у меня ведь есть такой же. Недавно около метро раздавали вместе с буклетами. Выходит, с датой все в порядке. Выходит, это правда?
Больно дышать. Дождь вверх ногами. Ледяной асфальт и запах бензина вперемежку с кровью. Светка!
Жадно изучить каждый штрих в поисках ответа, провести пальцем, смазывая графит. Срисовывал с фотографии? Но рядом с датой надпись: "Блинная "У Сары". Это неподалеку, всего в паре кварталов. Так близко...
Я знаю, точно знаю, это Светка! Не бывает на свете двух одинаковых людей.
Быть может, художник все еще там? Я бросилась обратно, не разбирая дороги. Ничего, ничего не происходит просто так. Зачем-то, кому-то ведь было нужно, чтобы наши портреты оказались на одном листке. Значит, это правда Светка, значит, она была здесь, совсем рядом. Значит, она жива? Так страшно пускать надежду в свое сердце! Но...если даже предположить, что это действительно так. Я не буду задавать вопросов. Я просто хочу найти ее. Даже если не получится, я просто хочу знать, что у нее все в порядке. И единственная тоненькая ниточка, единственный шанс - это странный мужчина, уличный художник, нарисовавший наши портреты.