Бум!
Жизнь разлетается по зелёному сукну.
Жизнь, которую только что, буквально несколько секунд назад, собрали в треугольник и более-менее оформили.
Бум!
Тебя выбирает полосатая жизнь.
Она тебя преследует, эта полосатость.
Мыслеформы превращаются в слова. Со скрипом, взрываясь от боли, слова складываются во фразы - нелепые, глупые и бессмысленные. Твоя стихия - текст. Ты не умеешь работать со звуком.
Фраза подходит к губам. Сформированная, готовая, она отсчитывает секунды до старта.
Пять. Четыре. Три. Два...
Бум!
Холостой. Не то чтобы не вышло. Воздух вдруг отказался сотрясаться. Связки подводят.
Кий - мимо шара. Глупая обязанность - раскидывать по сукну полосатую жизнь.
Не твоя очередь.
И снова - фраза на губах.
Вот, сейчас... Сейчас... Нет.
Мимо.
Тебе нужны эти слова?
Это чёрная восьмёрка. Всю партию ты избегаешь её. Зато в самом конце она полностью поглощает тебя. Она оказывается единственной возможностью завершить игру.
В любом случае финал знаменуется чёрной восьмёркой в лузе.
Забил - и точка.
Если забил невовремя, забыв об остатках полосатой жизни - ты проиграл.
Но если жизни совсем не осталось...
В любом случае. После чёрной восьмёрки останется лишь одно: начать новую партию.
Если по правилам.
Что изменят слова? Разве без них непонятно?
Они действительно нужны кому-то?
Бум!
Не говори глупостей.
Бум!
Бум!
Ну же. Не молчи.
Идиот.
Мимо.