О, это будут пространные и престранные мысли, необычайные, впрочем, в своей конкретике.
Нет!
Лучше не так!
Название еще не придумалось. Поначалу хотелось жестко - "Тринадцать ножей в спину фэнтези", а сейчас поразмыслил, и перехотелось так называть. А как? Хочется предоставить слово фэнтези-авторам, а с другой стороны - не хочется. Поскольку знаю, что не скажут ничего нового. Но есть необходимость в абстрактном собеседнике, именно в абстрактном, поскольку мысли он излагает более ясно, меньше капризничает, и не хватается за шпагу, сделанную из хворостинки. А еще он будет гермафродитным, как эльф, чтобы никому не было обидно. Когда будете читать, сами решите, кто он, этот автор - мальчик или девочка, на свой вкус. Особо извращенные натуры могут даже зверушку какую диковинную вообразить...
Итак - зачем мне это надо? Ну, одна из причин - заняться нечем. Важная причина, повергающая иной раз в такие приключения. И ничего с этим не поделаешь. Мне даже гадалка сказала - вечно ты приключений ищешь на свою задницу. У тебя на руке так и написано. Вот и ладненько. Поддержу ведьму в ее домыслах. И еще есть причинка. Причинюлька. Небольшая, но тяжелая, как таллий. Блин, отвлекусь ненадолго, но такую недавно новость прочитал, что задумался надолго. В общем, где-то в Тюмени, а может и в Челябинске, что для меня без разницы, работали солдаты. Работали, а потом самые пытливые из бойцов нашли на свалке порошок. Много порошка. Обрадовались, само собой. Это ж событие, лучом освещающее суровый солдатский быт. А дальше каждый распорядился порошком по своему разумению. Кто-то, явно из селян, стал портянки пересыпать порошком, чтобы ноги не потели. Кто-то на вкус попробовал, а наиболее продвинутые стали забивать его в сигареты и курить. Вру! Были среди солдатиков и самые модные, принявшиеся нюхать свалочные дары. А потом все в больнице оказались. Порошок таллием оказался. Металл такой, если не ошибаюсь. Вот цыганку бы к ним! Чтобы почитала руки, и - думаю, вряд ли бы она сказала, что я приключений ищу. Куда мне до этих солдат!
В общем, причина проста. Слишком много людей попадает в капканы фэнтези-творчества, и очень обидно, что среди них есть талантливые, забредшие туда по глупости. Теряем писателей прямо на глазах. Вот он - автор - начинающий, и перспективы неплохие, и даром бог не обидел, но словно слышит песню русалок, и омрачается его рассудок, и идет он в лес, за блуждающими огоньками, и оказывается в конце-концов посреди болота. Жаль человека, чисто и конкретно по-христиански.
Представим себе абстрактного автора, вот идет он домой поздним вечером, песенку кельтскую насвистывает. Вот и подворотня его родная. А там мы его - цап! И кляп в рот. И куда-нибудь отвезем, на природу, а еще лучше на кладбище, чтобы пообщаться. Почему туда? Ну, там готишно, и даже немного романтишно. К тому же был недавно. В три часа ночи. Понял, что нет лучшего места для беседы с фэнтези-автором. Вот знаю, вам уже интересно - а что я там делал? Какой культ справлял? Окститесь! И перекреститесь! Друга из беды выручал! Друг в одиночку кого-то поминать ушел, вечером. И перебрал. Вырубился к ночи, а потом проснулся от холода, и дрожащими руками стал на кнопки телефонные жать. И случайно не 01 набрал, а мой номер, гад такой... Езжай, говорит, забери меня отсель, а то простыну, а тебе стыдно станет. Ну, не то чтобы так внятно говорит, но я разобрал... Хм... А друга спасти - святое дело. Вот уж кто приключений ищет! Вот бы куда цыганку! Это ж он почти как те солдаты поступил! Жена, правда, спросила - ты куда? Нет, вру! Она сказала - и куда ты, черт возьми, собрался? В два ночи? На кладбище, отвечаю я. Друга спасать! От кого, спросила она? Пока не знаю, ответил я. От простуды, наверное...
Вот будь я сволочью какой, так приехав под утро домой, сел бы за компьютер, и написал бы роман для алчущих таких тем издателей. Начало ведь хорошее... А остальное само бы явилось... Ан нет! Я лучше это напишу, ну, что сейчас пишу...
И вот привозим мы автора на кладбище, а там - холодно и сыро, темно и мрачно. Лишь изредка свет луны проливается через прореху в облаках. Сядем за столик какой, водку достанем, чтобы меньше мерзнуть. И скажем автору:
- Не дрожи, автор, никто тебя не обидит! Мы типа сотрудники одного молодежного журнала, интервью у тебя желаем взять.
А он не поверит. Он вообще на кладбище ночью не был, хотя и описывал его много раз, ведь он еще и мистикой забавляется. Ему, как бы это сказать, не по себе чуток. Но ведь тем и лучше, что он от одного местонахождения перешел в измененное состояние сознания. Честнее ответы будут! И вопросы надо такие - сразу в лоб.
- Почему фэнтези пишешь?
А он ответит:
- Хочу и пишу! Нельзя разве?
- Можно, - ответим мы. - Но нам необходимо до первых петухов выявить суть явления. Поэтому если можно, поподробнее.
Задумается он, минут на десять, а потом как выдаст:
- Понимаете, есть такие идеи, которые в реалистичном жанре не выразить. Поэтому нам, как и фантастам, приходиться использовать другие приемы.
Мы шибко удивимся. И скажем:
- Ну-ка, браток, поделись такой своей офигенной идеей, которую вот никак не выразить, не прибегая к особым приемам.
Он снова замолчит. Глаза его забегают, сразу видно, думает человек, пашет мозгодеятельностью на сто процентов.
- Ну... - начнет он.
- Баранки гну! - справедливо возмутимся мы. - Конкретнее, твою мать. Не томи сотрудников, давай свою космическую идею!
- Ну... Вечная борьба добра и зла.
Тут мы дико рассмеемся, хотя и не следует так себя на кладбище вести, тем более - ночью.
А он обидится. Надуется.
- Что вы смеетесь! Ведь это такая идея!
- Нет-нет, - пожалеем мы автора. - Мы просто так смеемся, историю неожиданно вспомнили смешную. А по этому пункту с тобой все понятно. Нет такой идеи, которую нельзя было бы выразить посредством реализма. Так что не понтуйся!
- Я могу идти?
- Нет! Мы еще поговорим. Мы просто думали, что скажешь что умное... Ну, типа моя идея - борьба добра и зла с равнодушием! Тупостью людской. А твой ответ... Так себе... Но, если идеи возникнут, ты нам скажи. Нам это дико интересно.
- Скажу, - пообещал он и его глаза снова забегали...
- Слушай, а это правда, что все фэнтези-авторы - лентяи?
- Это еще почему? Я столько пишу, столько пишу...
- Да мы не о том. Вот понимаешь, консервативен жанр. Автору-реалисту надо вначале рассказать о человеке, чтобы читатель понял - почему он такой или этакий. Вот берем Иван Ивановича какого, и читатель нифига не знает - что за человек. Работать надо. А у вас все просто - назови орком - и сразу ясно - урод еще тот, как физически, так и морально. Назови гномом, и видно, что как фекалия в проруби, туда-сюда мечется, в зависимости от личной выгоды. Русалка - блядь. Ну и так далее.
Тут он как оживится! Типа аргументы у него такие!
- Тут вы ошиблись! Сейчас все меньше авторов пользуются заготовками, подаренными классиками жанра. Это дурной тон! Хорошие авторы придумывают свои миры и своих персонажей.
- Да? Вот за одно это тебя зарыть тут надо! Тебе что, читателя не жалко. Придумывают они! Во-первых язык сломать можно о ваши придумки, а во-вторых без глоссария постоянно путаешься, но самое главное - понимаешь, что ничего нового вы не придумываете, а только старое переименовываете. Назови эльфа - дрищем, что изменится? Так что и тут не ври.
Он снова надуется.
- И как ты докатился до такой жизни? - спросим мы.
А потом, наслаждаясь водкой состоится сеанс психоанализа. С погружением автора в глубочайший гипноз.
И такие мы сделаем выводы! Поймем, что скучно и тоскливо автору в этом мире, среди людей. Почему? Чья вина? Как чья? Автора, разумеется. Только вместо того, чтобы тихонько тосковать, он начинает предаваться иллюзиям. Уходить в мир, где все просто - плохие орки, хорошие люди, и забавные эльфы. Черное и Белое. Белое и Черное. Без полутонов. И так легко автору в этих иллюзиях, что кажется ему, будто нашел он средство, панацею от всех бед. И находятся тут же поклонники, из таких же бедолаг, придавленных реальностью.
- Я... я просто развлекаю людей, - скажет автор, забыв, что начал с некой офигенной идеи, которую вот никак не выразить, без гоблинов.
- Это мы поняли, - скажем мы. - Ты типа Чарли Чаплина от литературы. Только вот у и Чарли Чаплина были идеи в его фильмах. А развлечение, пусть и без крохотной идеи сильно напоминает онанизм в своей бестолковости.
И скроются облака, и луна перестанет стыдливо выглядывать, и под ее немигающим оком автор заплачет. Типа почто мы его мучаем? Что мы, блин, за сотрудники, и что за садистский журнал у нас...
А мы ему скажем, что именем какой-нибудь важной революции приговариваем его к погребению. И приговор зачитаем... Ну, обвиняется в том, что способствуют оболваниванию и без того оболваненного народа, который вместо того, чтобы решать свои проблемы здесь и сейчас, подсаживается на иллюзорные до бесстыдства книжки, что не решает проблем, а только их усугубляет... И что из-за таких авторов человечество буксует в своем духовном и нравственном развитии. Ну, не только из-за них, но и они льют водицу на колесо регресса. Много чего в приговоре. Ролевые игры мы тоже в него внесли. Поскольку самые ярые поклонники творчества фэнтези-авторов настолько уходят в иллюзии, что говорят - не хочу быть человеком. Буду гномом-фекалией! Русалкой-блядью! Эльфом-гермафродитом! А вот это уже серьезный грех! Человек отказывается от права быть человеком. Ему гоблином быть проще, ведь нет полутонов. Уходят люди в иллюзорные миры ролевых и компьютерных игр, оставляя сирой, брошенной эту реальность. Которая никогда и не станет лучше, поскольку в мечтах все. Не позитивных мечтах, а в чужих мечтах бестолковых авторов, которые пытаются просто развлекать.
Ну, это шутка была. Отвезем мы обратно автора обратно, мы ведь не орки какие... Может, и задумается хоть немного. А в следующий раз наш журнал интервью с фантастом каким проведет. Ну, есть вопросы к фантастам.