Мне под дохою холодно:
 болезнь стучится в гости. 
Июль - не летним холодом,
 в труху ломает кости. 

Мне молодость беспечная
 сулила, обещала: 
Уж жизнь, так бесконечная,
 любовь, так в три накала! 

Судьба - она как женщина:
 полюбит, так полюбит! 
Но, коли, обесчещена,-
 закружит и погубит. 

Звала, цвела от радости, 
 себя всю отдавала... 
А я не ведал жалости, 
 считал - других не мало... 

Нет, не со мной обвенчана - 
 прекраснейшая женщина, 
что мне судьбой намечена, 
 да мною не привечена... 

Мне холодно, не греют
 меня протуберанцы. 
А девочки взрослеют, 
 торопятся на танцы.