На полках много книг, но нет твоих... 
Нельзя поэтом быть, казня свой стих; 
Нельзя ярмо нести покорно, ну что ты - вол? 
С душой опустошённой спешить за стол...
------------------------------------------ 
Поэзия... Её размеренный калибр... 
Свободный, белый стих, раскованный верлибр... 
В чём истинной поэзии святое колдовство, 
Как с троп проторенных свернуть, где Божество?! 

Открыть его в себе самом? Ты знаешь, как?! 
Пока ж, поэзии - на грош, ну, на пятак! 
А, может, ею и не пахнет в твоих стихах, 
И, отбродив, душа утихнет, - всё тлен и прах? 

Тоска, сомнения, заботы, боль без конца, 
Души невидимой работа, но нет лица... 
Где ты, твоё своеобразье о, дилетант?! 
Уменье рифмовать не в счёт, взрасти талант! 

Талант в труде растёт, в работе, его росток, 
Обильно политый солёным потом, родит цветок, 
Цвет оплодотворённый - души полёт, 
Взметнётся ввысь, и может, созреет плод... 

Дерзай, неси поэзию по крохам в свой робкий стих 
И вдохновляйся чтением стихов Иных... 
И, как старатель с драгою над морем слов, 
Ищи крупицы золотые - своих стихов! 


1984