Александр Сергеевич, Вам - двести шесть...
А мне... Да что я, совсем!
Но Вы моложе на двадцать... Честь?!
Легко ль умирать в тридцать семь?

Ах, Вы любили... А он - подлец...
И тень на челе Натали...
Стреляться! К барьеру! К чертям венец...
Метель... Горсть стылой земли...

Но это - в прошлом, а что теперь?
С бессмертьем бы век не знаться...
Я отдал бы жизнь, чтоб дрогнула дверь
На Мойке, 12-ть...

Сегодня, на час... Пусть скрипнет дверь,
Ну что, Вам, бессмертному стоит!
А я - покорно приму шинель,
Безмолвно - накрою столик...

А, может... Что ж я тут лепечу,
Смущаюсь, немного трушу?!
По-братски - ударите мне по плечу,
Узрите родную душу...

Бокалы вскипят - искристым "Клико",
И выпьем за Ваше рожденье!
Признаюсь Вам, мне не легко
Далось это стихотворенье...

Ты, брат, не тушуйся! Вы скажете мне.
Поэты - друзья и братья.
И истина в этом, совсем не в вине,
И стыдно того не знать нам!

И пронесется как миг этот час...
На Мойке - холодный дождь.
Опять Вы в бессмертье... 
Как в прошлый раз.
А я - в июньскую дрожь...


6 июня 2005 года.