|
Sic transit gloria mundi
- Sic transit gloria mundi!
- I didn't know that Gloria was sick!
И вот, в восьмой раз подряд, конкурс "Блэк Джек". В последний раз для меня все кончилось совсем не так плачевно, как предполагалось, - полуфинал, как ни крути, неплохое достижение. Будет ли в этот раз такое, не могу сказать, но высказать мнение по поводу рассказов-участников я все еще в состоянии.
Все это лишь мнение одинокого меня, ни к чему не обязывающее и ни к чему не призывающее. Но во мне, под маской невменяемого автора, спит отзывчивый и благодарный читатель. Я не оцениваю рассказы с позиции его шансов на конкурсе, фантастика ли это, фентэзи или мистический боевик, но оцениваю просто как рассказ. Вот, скажем, закупил я сборник под названием "Все-превсе рассказы Черного Джека за 2008 год" и читаю. И таки ж снова имею мнение.
И высказываюсь. Если попросите. Если нет - постепенно и высоконравственно иду от начала списка, оставляя после себя недоумение остальных.
А просить - нет! требовать! - следует с самого начала конкурса, то есть с двадцать четвертого числа сего месяца июня. Все для высказывания мнения готово, сам же хозяин раздела уже выложил на разделочный стол свой рассказ "Холодный дождь", который и приглашает порвать, - указать, сталбыть, автору на ошибки и просчеты со всей возможной строгостью.
Sic transit gloria mundi, но искусство при этом - вечно, да.
Если мнение автора обзора не совпадает с вашим мнением, выразить ему общественное порицание, сорвать с него нашивки, предать его позору, а его раздел призвать к разорению, - можно в комментариях к обзору же.
Так вот, есть мнение:
Лапин Игорь "История с рогами"
Весь рассказ я ждал, когда же с помощью выскочит отряд вооруженных до зубов повстанцев и, как и полагается Силам Добра и Света, надает по рогам всем нехорошим людям. Увы, этого не случилось. И то, что скрывалось под ухмыляющейся маской гротеска, стоявшее рядом с мрачной антиутопией, оказалось-таки гротеском. Вот бы я посмотрел, как они все спали.
Наконец-то мода явила свое истинное лицо, и с нового сезона - не иначе, как с подачи доморощенных отечественных "кутюрье" - стало модным приделывать к глупым черепушкам рога. Кто победнее, приделывали козлиные, кто побогаче - от всяких антилоп экзотических, а кто и бычьими ограничивался. В общем, человечество замечательно явило свою скотскую сущность, наконец украсившись необходимым атрибутом. А потом рогатый президент, управляющий сворой всех этих демонов, на законодательном уровне запретил рога не носить по достижению совершеннолетия. Пострадала, понятно, от этого только одна семья, - мальчику не нашлось денег на украшение, и он решил подло лишить рогов их естественного владельца. Влепили юноше так, что мало не покажется, и поехал бы он без рогов пилить лес и подметать тундру там, где подохли даже мамонты, но ребенок явил молодой незамутненный интеллект во всей своей полноте.А в процессе сердобольный народ, впечатлившись трагедией юноши и не дожидаясь, пока стукнет мода на четырехкамерные желудки, вышел на улицы.
В общем, гротеск - он и есть гротеск. Ему не нужно верить, нужно внимать. Рассказ язвительный, как "Мизантроп" Брейгеля и немного лубочный, как Брейгеля же "Крестьянская свадьба". Но голландскому художнику веришь, а тут я не поверил практически ни единому слову.
Цитата:
Богатеи, привыкшие кичиться собственной успешностью, ходили с рогами необычными: либо с длинными, спиралевидными - антилопьими, - либо с массивными, причудливо вывернутыми - какими природа награждала горных баранов. Если б у стяжателей несметных сокровищ были достаточно крепкие шеи, то, не сомневайтесь, они приделывали бы себе и оленьи дерева. Но зачем богатым иметь хорошую физическую форму? Спортом пусть занимаются их телохранители. Которые, конечно, не могли себе позволить монтаж дорогостоящих предметов гордости сохатых и ходили, как правило, с коровьими (или бычьими - как их различишь!) рогами.
...разбей стакан и уходи в мой черно-белый тусклый сад. Иди туда. Иди ко мне.
О! Красиво.
Жил-был аутичный мальчик Пол. Что еще можно рассказать об аутичном мальчике, кроме того, что личный внутренний мир привлекал его гораздо больше внешнего? И вот он так и бродил по своему миру, антуражем чем-то напоминающему "Сайлент Хилл 4", пока не встретил девушку-барвинка Винку. И Пол понял, что это его вторая половина, после чего умер и отправился с ней искать еще двоих. Вот так.
В общем, все красиво, ровно и со смыслом. Я, в силу врожденной глупости и индифферентного отношения к арт-хаусу, явно не понял из вкладываемого автором в рассказ и половины. Видно, что вкладывалось многое, что почти каждое слово и образ имеет значение, но все это прошло как-то мимо меня. То ли герой мне не близок, то ли просто не по зубам мне подобный экзистенциализм.
Жаль, наверное.
Цитата:
Пол нашёл её, когда обошёл примерно четверть ближайших помещений. Часть из них тоже оказывались коридорами - кое-где обои были посвежее, некоторые проходы стремительно трансформировались в лестницы, эскалаторы, подвалы, чердаки, лифты - наверняка вы тоже встречали такие в своих странствиях. В данном случае это неважно, потому что Винку он нашёл в самом простом переходе подземно-уличного типа, вроде даже отделанном серым мрамором. Как в метро.
Я оделась в черную накидку - кто мог знать, что под ней? - и устроила грандиозный выход.
Короче, будущие родители. Вы вот сейчас сидите в интернетах, ржете над Ктулху и медведами, пишете креатиффы, пересылаете друг другу по аське цитаты с баша. Слушаете вы всякое рыганье блэк-групп и считаете гроул вокалом, гринд - музыкой, а эпатаж - отличительной особенностью интеллектуального андеграунда. Конечно, в мейнстриме не матерятся... пока. Скоро это станет мейнстримом, если вы продолжите за это платить. Что вы оставите детям?
Когда-то людей шокировал рок-н-ролл со своим сексом и вином, а подчас и наркотиками. Звезда рок-н-ролла обязана была умереть, причем либо застрелившись, либо от передоза. Творческие личности, они все с некоторыми тараканами в головах, а гении типа Моррисона и Высоцкого вообще обязаны быть психами. Потому что их талант нельзя мерить обычными мерками - однако это не значит, что их самих нельзя мерить обычными мерками. Башлачев, Дягилева, Хендрикс - они, разумеется, все были в высшей степени талантливыми людьми. Но, заметьте, у не менее талантливых Калугина и Гилмора с Уотерсом хватило ума и силы воли держать себя в руках.
Так вот, когда-то людей шокировал рок-н-ролл. Сейчас это детский лепет. Если даже группу "Лорди" слушают, - хотя слушать этот шлак в принципе не возможно, - то о чем мы говорим? Чтобы стать популярным, в наше время не нужно уметь играть и писать хорошие песни, нужно шокировать. Эпатаж уже давно стал попсой, и только очень немногие способны играть с эпатажем так, как нужно. А завтра на сцене, что вполне реально, вместо бутафорской крови прольется настоящая... если впишется в формат "МТV". А что такого? - спросит тогда ребенок, которому это понравится и который за это заплатит.
Мне, как музыканту, все-таки немного страшно.
А, о рассказе. Скажите сами, нужен или нет этот рассказ. Прочитав его.
Обратите внимание на своих детей. На наших, черт побери, детей. Если ими правят Тимати и иже с ним, именно такая зараза будет твориться в их головах.
Цитата:
П Для них - я иду с подружками в кафешку. Погулять. Допоздна. Ага?
Хотя, что такого? Я не понимаю, что все прицепились к Клире и Чемпеону? Ну, занимаются сексом на сцене, ну и что такого? В интервью они сами говорили: "Если испытывашь чуства - хер ли их скрывать?" Полностью согласна. Всё эти журналюги - подавай им скандалы!
Лойт "Ночные глаза серого зверя"
Три зрачка горят на глазе, перевернутом вовнутрь.
Тут и рассказать-то нечего, чтобы не повредить целостности восприятия. Даж не знаю.
Ладно. Поисковая система Google выдает на запрос "Атхи" этот рассказ первой ссылкой, и это хорошо. Потому что рассказ, на самом деле, отличный. Как бы ни сложилась конкурсная судьба, после "БД" рассказ надо сдавать в издательство и получать гонорар, - вот такое у меня мнение.
А еще - это, наверное, единственный прочитанный мной рассказ с таким идеальным чувством композиции. Равновесие достигнуто, и результат впечатляет. Короче, мне кажется, прочитать очень стоит. Грустно,с такой светлой печалью, по-доброму.
О правильном.
Цитата:
Атхи всегда восхищался огнем, но сам его разводить не умел и терпеливо ждал, пока это сделают люди. Иногда ему везло, и они уходили, бросив недогоревшие угли. Тогда зверь мог подойти совсем близко и спокойно любоваться пламенем, а недавно даже научился подкармливать его сухими веточками. К сожалению, деревьев и кустов поблизости было немного, а всякий хлам подбрасывать Атхи не хотел. Не человек же он, в самом деле, чтобы так оскорблять стихию!
Самигулин С.В. "Пелевин и Матрица"
Дожили. В мое время все, слава Богу, были в Партии, а теперь - в Матрице!.
Предлагаю идею сиквела - "Нео и Пустота".
Вот никогда не понимал причины, толкающие авторов на создание подобного. Стеб должен быть смешным, постмодерн - интересным, ну или как минимум эпатажно-загадочным. Вот зачем здесь Пелевин? Почему Зеон, если он Сионом был, Сионом и останется во вселенной братьев Вачовски? И опять-таки, я понимаю, что Пелевин истинный читер и разрывает грани реальности, подобно Нео и прочим чертям из "Аниматрицы", и следовательно за ним должны следить агенты, но...
Не смешно. Нет ощущения просветления. Пелевин - это хорошо, "Матрица" - тоже просто замечательно.
По отдельности.
Цитата:
Мистер Пелевин, я не понимаю, объясните. Зачем, зачем вы продолжаете печатать?- Агент Смит встал напротив стола, загородив собой солнечный свет из окна. В кабинете стало темно. Стало невозможно печатать, но писатель вспомнил, что он в Зеоне и здесь работает электрическое освещение. Кабинет наполнился ярким светом множества ламп. Пальцы продолжили отбивать текст по клавишам печатной машинки.
Малахова Валерия "Борт 1743"
And she's buying a stairway to heaven.
По большому счету, тут тоже все понятно. На стройке работал азиат. И так ему не хватало мечты, - которая, как верил он, живет где-то среди далеких звезд, - что однажды он на своей верной технике, не выдержав несбыточности мечт и поверив в их реальность, въехал в шлагбаум Пятого объекта, надеясь, что это лестница в небо. Внешний вид и особенности Пятого объекта, кстати, автором были стратежно скрыты - думайте, дескать, сами, как хотите, так и будет выглядеть.
В общем, еще один азиат сгорел на работе. Увы, это для них не фантастика.
Скажем так, сюжет незатейлив и не нов. Но мы ведь подобные рассказы любим не за сюжет. При чем тут сюжет, если рассказ с эстетической точки зрения - прекрасен. А еще мне очень понравилась способность автора сделать персонажей объемными и живыми, и как - всего одно предложение, несколько штрихов...
Хорошо! И концовка хороша.
Спасибо автору!
Цитата:
Мечту звали не Дженна. Мечту звали Ми, и она жила в маленьком доме, окружённом садом, а в саду цвели сливы. Мечта растила дочку по имени Тян. Это была дочка Лунь Яна. Он сам нарисовал домик со сливами, а фотографию Ми и Тян распечатал с какого-то новостного сайта. Звёзды же сияли над головой.
Ми и Тян ждали там.
Туман Ирма "Зеленое, голубое и розовое"
Счастлив, потому, что беременен.
Вот уж не подумал бы, что имя "Альфи" станет нарицательным.
Порочный аморальный капиталист Фридман вступил в связь с дочерью сурового фермера. И при этом категорически не приемлет идеи зачать и наплодить таким образом еще некоторое количество порочных аморальных капиталистов. Но так сложилось, что именно так все и случилось. Стерилизоваться Фридман не додумался, а жаль. Совершенно согласен, таким размножаться не нужно. Однако у всех, кроме меня и Фридмана, было иное мнение на этот счет.
Сначала, в ответ на предложение о "клиническом вмешательстве", Фридмана чуть не мочканул из ружья отец девушки, но изворотливый подлец ухитрился сбежать. Сбежал он в лес, совершенно забыв о разговорах про пришельцев, якобы курсирующих здесь, где подскользнулся, упал, очнулся - а тут такое...
Непутевого капиталиста накрыло что-то зеленое, голубое и розовое. А когда он снова очнулся, то оказалось, что суровые инопланетяне уже вживили в него какого-то чужого, который не преминул прижиться и начать развиваться в здоровом и крепком теле агента. К тому же, Фридман был не одинок в своей беде, - рядом с ним находились носители инопланетных организмов, и все как один мужеского полу. То ли уфоиды собирали их вместе в одном месте, то ли все они в свое время полезли в этот лесок прогуляться.
Все-таки я остаюсь при своем мнении. Таким, как Фридман, лучше не заводить потомство. А уж особенно инопланетное, и неважно, будет оно розового, голубого или зеленого цвета.
В рассказе многое неясно, многое не очевидно, и потому прочтение может варьироваться от "добрые инопланетяне наказывают несознательных мужчин, заставляя их самих пережить беременность" до "в черном лесу демоны вселяют в черные мужские души всякую нечисть". А от этого осознать в полной мере авторский посыл - затрудняюсь. И еще - многовато курсива, на мой взгляд.
Цитата:
Но он знал. Знало сердце, печень, почки, легкие, все системы, изнемогающие от непосильной работы по очищению крови, снабжению тканей питательными веществами, увеличению дыхательного объема, интенсификации клеточного метаболизма. Знание проникало в кости, высасывая кальций, расшатывало зубы, тормозило перистальтику кишечника, заставляло тело изменяться, оплывать, терять привычные очертания.
- Ставлю на восемь месяцев, - нежно сказал профессор. - Лично я ставлю на восьмерку.
Медведева Екатерина "Я боюсь за тебя"
Страх - это искушение быть слабым.
Я - человек, который вряд ли мог бы быть эталоном нервного здоровья. Соответственно, страхам подвержен в более чем достаточной степени, имею даже парочку фобий. Насколько мне помнится, развитие чувства страха происходит двумя нейронными путями, которые, в идеале, функционируют одновременно и при этом независимо друг от друга. Первый из этих путей, ответственный за развитие основных эмоций, реагирует быстро, но с ошибками в оценке происходящего. Второй путь реагирует медленнее, но более точно. И вот фобии, как правило, являются результатом неадекватного функционирования второго пути. Невротический страх, черт бы его побрал, штука очень цепкая.
Бояться иррационально мы начинаем с детства. Кто рояльных чудовищ, кто подкроватного монстра, кто чертей из подвала, и при этом сами же создаем эти сущности тем, что их боимся. Они действительно существуют, и воплощаются как минимум в наших страхах. Уж страх-то реален.
Молодая, решительная и храбрая преподаватель по классу фортепиано сурово и беспощадно гоняет детей, которые уже согласны бояться кого угодно, лишь бы к инструменту не подходить. Но тут в кабинет, откуда ни возьмись, заходит дядька, обнимает зареванного малыша и что-то ему говорит на ухо. Пока суровая преподаватель не опомнилась, дядька отправляет ребенка наигрывать пьесы да этюды, а сам наконец начинает знакомиться с симпатичной учительницей.
Дядька оказался чудаковатый и не всегда адекватный, подверженный фобиям как Майкл Джексон. Но юную служительницу Евтерпы это все только забавляло, - она-то ничего не боялась и не знала, насколько это серьезно. А узнать, к сожалению, пришлось. И дальше все уже было совсем не так безоблачно.
И при всем при этом данный рассказ - сказка. Милая и трогательная.
Жаль только, что для детей Забирающий Страхи был страшнее всех. Почему-то жаль.
Цитата:
Девушку звали Марта, и я не мог отвести от нее глаз, а она говорила о страшном рояльном чудище. Оно вселяется в рояль, с которого долго не вытирали пыль, и рояль оживает. Ошибешься во время игры - рояльное чудище захлопнет крышку, и белые клавиши, как зубы, откусят твои пальцы. "Дети в это верят", - вздохнула тогда Марта. А я так до сих пор и не сказал ей, что тоже в это верю. Потому что рояльное чудище существует. У него идеальный слух, и оно грохает крышку рояля на руки неумелых игроков. А вот когда за роялем Мартик, рояльное чудище тихонько подпирает кулачком мохнатую морду и утирает слезы.
Через много лет зловещий туман изверг призраков.
Нет, все, конечно, хорошо. И чувства на месте, и эмоции там, где им полагается, и ошибок не заметил. В общем, сшит рассказ крепко, в принципе он даже такой лаконично холодный, создает атмосферу. Прям слышно такой низкий, тревожный гул из дымообразного призрачного Тумана, капли там, влажность чувствуется. Но только если все это отбросить, то рассказа и не останется.
Персонажей на четыре килобайта нашлось три, и еще один подразумевался. Тут уж при таком объеме придется жертвовать либо сюжетом, потому что иначе персонажей не будет, либо персонажами, потому что иначе не будет сюжета - иначе это уже высший пилотаж творчества. В данном случае в итоге получилось пятьдесят на пятьдесят.
Ну и хорошо.
Автор, пишите еще. Я уверен, что у вас все получится.
Цитата:
Осторожный шаг вперед, глотая горячие слезы. Зажмурив глаза и схватившись за перила. Ты... остался навсегда с туманными духами. Я - на целую вечность по эту сторону Тумана. И я не могу уйти за тобой... Только тот, кто рожден в Тумане... Остальных разве что встретит Безносая...
Из искры возгорится пламя.
Вот кто бы мне объяснил. Вроде поначалу штамповка штамповкой. Злое правительство, борьба за демократию, которая закончилась тем, чем и полагается заканчиваться борьбе за демократию, одинокий повстанец с ружьем. Антураж не просто не нов, а уже выводит из себя, на самом деле.
Но по прочтению стало очень и очень тоскливо. Даже тошно как-то. Потому что главный герой осязаем, трэш-натуриализм в рассказе не натянут, а у рассказа как такового есть свой стиль. Безусловно, местами все там косо-криво-лишь бы живо, но местами сквозь лаконичность и прямолинейность произведения проскакивает вещь. Душа, значит, в произведении есть.
Плохо то, что в произведении есть политика.
В те года, когда велась война, - автором стратежно не договорено, что гражданская, - и злые имперцы убивали повстанцев, главный герой повествования Владимир нашел что-то разэдакое, разумное, злое и горячее, только оказавшееся в беспомощном положении. Товарищ Вова Кротов, бывший когда-то зачинщиком восстания студентов, огонек на всякий случай припрятал. Судя по всему, об этом приключении революционно настроенного камрада Кротова знал только он и его семья.
А потом, как и полагается, за сомнительным элементом пришли. Кровавая гэбня не прощает врагов народа. И пришла пора вспомнить об огненной сущности, заточенной в камине. Никогда, кстати, не понимал страсти людей к каминам. Конечно, если они не англичане.
В общем, сравнить свое ощущение от прочтения рассказа я могу с впечатлением от пьесы с плохим сценарием и неловкой режиссурой, но отличными актерами.
Цитата:
Свека дрожала, запахнувшись в свою разорванную кофту. Вынесло дверь, из комнаты, посреди которой догорал труп еще одного "мусора", выбежали Ромка с Маришей. У Ромки под глазом набух синяк. Пламя колыхалось, переливалось, с наслаждением пожирало дом. Вот и все. Свека обняла детей и зарыдала. Вот она - свобода. Когда ты умираешь так, как хочешь. И сгораешь в пламени, зарожденном тобой от одной единственной искры. Глупо как-то получилось. А жизнь, она и есть глупая такая штука...
Есть формат - но я не виноват.
Слушайте, я озадачен. Не хочу делать каких-то там далеко идущих выводов, но это ж фентэзи, причем очень высокого класса. Пятнадцатикнижье на этом мирке, понятно, не вымучишь, но рассказ получился - дай Боже. Фентэзисты, увы, рассказ вряд ли оценят, потому что рассказ красивый и изящный, но - выражаясь в стиле главного героя - не такой.
Вот я по поводу рассказа ничего не скажу, и не надейтесь, автор. Пока не перенесете его из "хрени психоделичной" в раздел с названием, скажем, "рулез вековечный", а я тем временем спокойно уволоку произведение в топ и буду по его поводу молчать. Потому что это оригинальная, тонкая и очень неформатная вещь. А учитывая, что неформатность произведения не делает его контркультурным, то рассказ вообще можно заносить в скрижали - настолько редко это сейчас встречается. И его оригинальность так красиво рифмуется со смыслом текста, что... эх.
Безусловно, ворсинки на мягкой шерсти рассказа не все смотрят в одну сторону, и подстрижен рассказ, как октябренок - не всегда ровно, но с любовью. А я с гораздо большим удовольствием поставлю на книжную полку вот такого милого зверька с озорной улыбкой, пусть и с некоторыми несоответствиями экстерьера, чем какое-нибудь вылизанное до блеска чешуйчатой брони крокодилообразное чудище, во множестве исполинском ныне публикующимся под грифом "фентези".
Словом, спасибо, автор! Я оч.доволен. И это - всем желаю побольше нетрадиционных ориентаций в творчестве. Хороших и разных.
Чем-то, кстати, напомнило Туве Янссон, горячо мною любимую. Может, потому я в таком восторге? Нет, скорее так, - и поэтому тоже.
Да, вот касательно. Уже безотносительно к рассказу, просто подумалось о том, что таких вот светлых творцов, художников, которые излучают и от себя, и от своих произведений энергии безумно светлые и чудесные, осталось очень мало. Сейчас как-то все больше злые, агрессивные, мрачные все, как Петербург Достоевского. А я бы, будь у меня выбор, с гораздо большим удовольствием оказался вместо Петербурга Достоевского или космической станции Ультрамаров где-нибудь в саду великана-эгоиста или в парке хемуля, который любил тишину. И тенденция какая-то, на самом деле, грустная. Всем хочется, если верить рынку, про вампиров читать, про каких-то бесконечно задолбавших эльфов, детективы, которые не детективы, а женская проза, - ну тут, впрочем, без претензий. На другой чашке весов, судя по всему, чтобы себя максимально противопоставить, находится талантливая - но чернуха. А где вы, нынешние Уайлды? Где мечтатели, где ты, сегодняшний Экзюпери? И чем дальше, тем меньше мне верится, что мальчик бросил бы свой Б-612 и любимую розу, чтобы прилететь сюда сегодня.
Ну, что ж. Видать, время такое. Ладно, что-то я увлекся. Рассказ, повторюсь, идет в топ, а я иду читать следующий рассказ.
Цитата:
Молодой рифмовик Клис сидел в Душном офисе и уже третий час бился над новым стихотворением. Стихотворение получалось красивое. С точки зрения Клиса. Но не такое. С точки зрения всех остальных. Вздохнув, Клис решил выбраться на обед. На его несчастье в своем решении он был не одинок - любимый ресторанчик оказался заполненным по самое не хочу. А "не хочу", надо сказать, обреталось сегодня очень высоко, почти под потолком. Клис печально взмахнул крылышками, оторвался от земли и завис между буквами "е" и "ч".
Крокодилов Матвей "Инструментальная композиция"
Есть формат - но я не виноват-2.
Есть формат БД - и я в этом не виноват.
Буду краток, как наш президент. Це по перше. По друге - я такое люблю. Это хороший абсурд, размяться которым мне бывало угодно еще в нежном возрасте. Хармса любил - страсть любил. Сейчас не люблю, уж очень он с позиции взрослого человека провокационным и пост-модернистским кажется. Даже, наверное, брутальным. А тогда любил, - и иллюстрации в моей книжке были к произведению, где Вася таскал автобусы, как раз крупные и красивые, что для иллюстраций в детских книгах очень удивительно. Автобусы там изображены были именно оранжевые.
В общем, все добротно и крепко, как железобетонный бункер терранов. Жить там, конечно, проблематично, но поставленные перед ним задачи рассказ выполняет.
И у меня только один вопрос. Автор, а вы признаете первое фрейдистское положение?
Цитата:
Два дня назад все автобусы города перекрасили в оранжевый цвет, и Клюшкин до сих пор опасался в них ездить. Сверкающие и похожие на леденцы, они казались внезапно повзрослевшими друзьями и пусть даже на их табличках стояли прежние номера, но шрифт изменился, и никто не мог бы поручиться, что маршруты остались прежними. Поэтому Клюшкин ходил пешком, опаздывая на первые два урока, и всякий раз, когда школа появлялась, проступая между домами, словно лошадь на картине Касутина, у него непременно возникала мысль о головных уборах. Неизвестно почему (может, из-за своей фамилии?), он обожал сверкающие хоккейные каски - красные, белые, синие - и немного жалел, что их не носят на улицах.
Леданика "Он... потерялся"
В стране эпидемия. Люди теряют интерес к жизни и не видят смысла в существовании, в окружающем мире, в удовлетворении самых простых потребностей. Развивается болезнь постепенно, но неумолимо. Правительство - о, опять это правительство - принимает радикальное в своей нелепости решение всех якобы расстрелять. А когда расстрел якобы произойдет, то чтобы испугавшиеся больные возрадовались тому, что им подарили еще один день жизни и хоть таким образом из страха перед смертью прожили еще один день, а потом еще один день, и так день за днем.
Если дело происходило у нас на Украине - верю безоговорочно. И в то, что патроны зарядили настоящие вместо холостых, и в то, что за больными могли приехать куда угодно и вести себя как угодно, и в то, что судей зачем-то выцепили из ближайшего театра, потому что кому такое надо, кроме них, и в то, что ради всего этого пришлось городить такой огород, стрелять каждого больного по одному. У нас в стране и не такое бывает. А что еще будет... о, и фантастики с антиутопиями не надо. Но, судя по всему, какие-то плоды это принесло, - эпидемия закончилась, потому что, похоже, искоренили всех носителей штамма. Радикально искоренили, да.
Ну а после смерти все продолжилось на том же уровне. Вообще, вот тут у меня есть сомнения большие, но автору виднее. Это его рассказ и его допущение. Как бы там ни было, накуролесившим зачтется, да и все равно их тоже казнили. Казнили ли потом тех, кто казнил перепутавших, героя произведения не заинтересовало и нам он об этом не поведал.
Дальше мне видится логичным развитие истории по сюжету "Искры", что чуть выше по тексту. Возмущенные люди вышли на улицы, и началось. Потому что начинающее сплеча казнить других правительство неизменно войдет во вкус. А молодым и горячим всегда побоку. Студенты, они такие. За гуманизм и демократию. Впрочем, все, что "дальше", покрыто мраком.
Написано достаточно ладно, в нужном произведению минималистичном стиле. Это правильно, потому что какие тут языковые навороты? Никто ж не занимается созерцанием. И внутреннее состояние вот такой вот сущности, человека-растения, передано весьма правдоподобно. Сам что-то подобное переживал в свое время.
Вот только почему священника католического заставили заниматься проповедями?
Цитата:
Я удивился и хотел спросить, нельзя ли меня как-нибудь вылечить... но передумал. Наверное, я и правда сам виноват. Плохо присматривал за своим смыслом. И он потерялся. Как маленький ребенок в толпе супермаркета.
В камере, на нарах, я подумал, что когда меня не станет, Вика будет плакать. Наверное, она видела какой-то смысл в том, чтобы я жил. Даже такой, какой есть, без смысла. Узнала, что за мной придут, и хотела спрятать. Хорошая девочка. Надеюсь, она не успела заразиться.
Маликов Вячеслав Владимирович "Три раза по полчаса"
Кровь юного самурая - как сакуры сок.
Да ну. Тут целых три рассказа по полчаса в теле одного документа. Можно даже их расширить до объемного произведения, выхватывая по тридцать минут из разных мест планеты, где идет война. Очередная война машин. На страницах литературных и в кадрах кинематографических произведений тема компьютеров, ставших терминаторами, чуть ли не популярнее эльфов, острые уши которых растут из произведений бедного профессора, вертящегося в могиле волчком. Потому от рассказа хочется спрятаться в железобетонном неотапливаемом бункере, заварив двери и развесив на стены страницы из Азимова.
Но прочесть все-таки надо, обещал ведь. И я прочел.
Первые полчаса - великолепно. Вторые полчаса - шикарно. Третьи полчаса - круто.
Ощущение потери чего-то важного, эстетика обреченности и одиночества. И анимешность стиля. Как раз тот случай, когда визуальная реализация происходящего доминирует над декорациями и содержанием. Вот как в находящемся выше по фарватеру "Борт 1743", там тоже про азиата, кстати. В этом упрекали еще и "Крыс" моих в свое время (как же не проПеАРиться!), но если в "Крысах" доминирует психоз, зло и хлесткость, то в этом рассказе - что-то макотосинкаевское.
Я не к тому веду, что они похожи. Они похожи точно так же, как одно аниме на другое, как один кинофильм на другой кинофильм, как песня на другую песню. Не знаю, может быть, я ошибаюсь. Но мне, как визуалу, было очень приятно читать это произведение. Наверное, еще потому, что я давно влюблен в Японию.
Так что катадзикэнай, дорогой автор. Осэва ни наримашита, и обязательно прочитаю еще что-нибудь из вашего.
Но жаль, что тема войны машин все так же висит веригами на ногах рассказа.
Цитата:
Юнкай упёрся руками в пол и встал на четвереньки. На деревянный пол,
устланный бамбуковыми циновками, упали желтоватые клейкие капли. Потом
упала одна алая. Юнкай зашевелил дрожащими пальцами левой руки и чуть сдвинул
её вперёд, от себя. Всего на пару сантиметров. Дыхание сразу сбилось с ритма,
сердце гулко отозвалось в ушах. На циновку упало ещё несколько капель вязкой
жидкости.
Простой обычный день в аэропорту. Гражданин Соединенных Штатов Америки пытается пройти через рамку металлодетектора, но датчик постоянно срабатывает, хотя на то нет видимых причин. Паранойя и истеричность американцев в этих вопросах общеизвестна, - ибо так уж печально у них складывалось с террористами, - и простого гражданина США под его возмущенные вопли о правах и свободах ведут на личный досмотр. В ходе досмотра и выясняется страшное.
Как выяснилось, они уже неоднократно засылали своих агентов-носителей, представляющих собой оружие массового поражения. Они не успокаиваются, и раз за разом отправляют их на дело. Но доблестный персонал аэропорта не дремлет, и вредительствует им по мере сил, возможности и времени. А что ж делать, если шестого отдела не существует, а телефона Пентагона в справочнике нет? Приходится справляться своими силами. Простые парни Фокс и Картер... не удивлюсь, кстати, если девушку на КПП зовут Дана.
Все-таки, не понятно, кто они - они?
И еще я не очень люблю стилизацию под переводную американскую фантастику.
Цитата:
Картер вздохнул и перевёл взгляд на Фокса. Тот перехватил пистолет за ствол и, размахнувшись, со всей силы врезал Томасу по голове - как раз за ухом. Коротышка рухнул на пол и завизжал. К рукоятке пистолета прилипло несколько волосков.
- Отвечай! На! Вопрос! - Фокс снова прицелился. - Или я прострелю тебе колено!
Петрова Екатерина Владимировна "Лягушка"
Преподнесите ему эту забавную царевну-лягушку, и пусть он ее поцелует!
Стайка босоногих детишек резвилась на водоеме, прыгали да плавали. Рядом на камне мечтала беспечная и ко всему равнодушная лягушка, ни в какую не обращавшая внимания на творящийся около нее беспредел. Судьба в лице светловолосого мальчика заставила ее об этом горько пожалеть - красивый мальчик с шикарным именем Дар изловил лягушку и стал думать вместе с остальными, что бы такого с ней сделать, чтобы и весело, и не слишком уж глупо.
Но не знал красивый мальчик с шикарным именем Дар, что не ему суждено быть главным героем в этом повествовании.
Откуда ни возьмись, прибежала некрасивая девочка с неблагозвучным именем Параська и ну уговаривать красивого Дара с шикарным именем эту лягушку расколдовать, попутно изрисовывая на мокром песке алхимические круги преобразования. Рисует и рисует, подумал Дар и все-таки решился поцеловать земноводную. И - как в старой сказке!
Переживший тотальный разрыв шаблонов, красивый мальчик, пошатываясь, отправился домой лечить перелом мировоззрения, едва не забыв от всего пережитого свое шикарное имя. А Параська, стерво такое, девушку обратно в жабу переделала, отпустила в воду и побежала к себе, - видно, приворотное зелье для Дара варить. Неспроста мальчик к ней по особенному относился, ой неспроста...
Пошутила, короче. А ведь светловолосый же мальчик, глаза, наверное, голубые, как небо над Неаполем, имя, опять-таки, - в общем, на роду написано в легенды войти и змеюк подколодных забарывать. Хоть семикнижье пиши. Но не задастся, видимо, потому что - чует сердце - дальше все будет только усугубляться. Вот так вот ведьмы сызмальства лишают Русь былинных героев.
Далеко пойдет девочка.
Цитата:
-Эй, ты чего? - Дар забеспокоился. Непонятно почему, но он чувствовал себя ответственным за эту ненормальную девочку и старался незаметно заботиться о ней, даже никогда не называл ее дурочкой. Она сидела перед ним на песке, держала в руках палочку, которой чертила те странные знаки, а взгляд ее остановился там, где раньше находилось его лицо. Дар встал и стал бегать вокруг Параськи, пытался ее растолкать, сдвинуть хотя бы с места, но ничего не выходило. Расстроенный и встревоженный, он сел опять перед девочкой. В шаге от нее сидела выпущенная на свободу лягушка и пучеглазо глядела на Дара. И тут ему в голову пришла глупая мысль. Он схватил лягушку и поднес ее к лицу.
Гаэр Кена "Обещание (не_детская сказка)"
Сижу тут у себя под девевом, живую воду да яблоки молодильные храню...
Сказка - ложь, да в ней - намек! - вынесена в аннотацию народная мудрость за авторством Александра Сергеевича Пушкина. И автор не соврал, намек действительно есть. Прозрачный и безоблачный.
Вторая сказка подряд. Вторая сказка на новый лад.
Нет, ну деревня все-таки этот Иван. Двести лет - ума нет. В седьмой раз за яблоками ходит в корыстных целях вместо того, чтобы контракт выполнять, как полагается честному работнику, и никак не додумывается хотя бы приблизительную карту местности зафиксировать. Вот будет аттракцион, если Марья еще лет тридцать поживет, а потом успешно врежет дуба. Подумал об этом Ваня?
Нет, Ваня не думал. Просто наколол простодушную женщину, и продолжает заниматься тем же самым непотребным делом. А той бы нет найти другого работника, - доверяет. Эх, наивная, доверчивая женщина. Мудрость приходит к старости, но иногда старость приходит одна, м-да.
Вот из-за таких, как Ванечка, и бытует мнение, что мужики козлы и циничные сволочи.
А тема Кота Баюна, к слову, не раскрыта.
Цитата:
- Прости меня, Марьюшка, - глядя на уже едва виднеющееся сквозь ветки окно избушки, Иван тяжело вздохнул, - за обман мой, за надежду неисполнимую, да за боль твою душевную. Вот только - кто ж знал, что те чертовы яблоки раз в тридцать лет родятся? Да - по одному! А жить... уж больно мне жить нравится, Марьюшка. Тебе-то красу да молодость вернуть, а мне они отпущенный век продлевают. И не ходил бы я, не терзал тебя, кабы место, где яблонька заветная растет, из памяти не стиралось. Так что - прости меня, грешного...
Дениженко Светлана Владимировна "Иной мир"
Я одно время по обзорам побродил, на рассказ "Иной мир" иной раз набредал. Критики часто утверждали, что ни одна мать не будет желать такого своему ребенку. Ну и правильно утверждали, конечно же. Но тут вопрос - была ли это мама героини?
Я заранее прошу прощения за всю эзотерику, которую собираюсь здесь нанести. Рассказ из тех, которые читатель сам наполняет своим смыслом, потому что здесь дана только ситуация, только вектор, по которому должен идти читатель. А как и куда пойдет читатель, зависит уже от читательских настроения, багажа знаний и тонких духовных процессов.
Такова судьба всех произведений о том, что после.
Когда человек находится в отчаянии, или переживает определенный стресс, - словом, оказывается на грани, причем на грани ощутимой, а не как обычно, к нему начинает подтягиваться всякое. Эти все неорганические существа на самом деле хитрые и прекрасно ориентируются в повадках своей жертвы, как и полагается опытным хищникам. Уж они-то найдут способы проникнуть в душу человека, довести его до нехорошего, ударяя по самым болевым точкам. И не стесняясь в средствах.
Никогда от чего-то хорошего и светлого не будет возникать ощущение холода.
Знаете, у буддистов есть такой обряд. Они берут полую трубку из человеческой кости, и идут в самое жуткое, страшное место, - например, кладбище. Там они призывают демонов, чтобы те пили их кровь и ели их плоть. Демоны приходят, и начинают творить страшное, как демонам и положено. Если буддист сможет выдержать эту ночь и не тронуться умом, то утром он выходит очищенным и умиротворенным. Потому что зло всегда ест то, что его вызвало.
Вот что-то подобное случилось, на мой взгляд, и с героиней рассказа.
Молодец она. Вот.
|