ВЕЧЕР У БАЛАГУРОВА ПЛЕТНЯ
Опять я здесь, где огонёк цигарки,
дымок плывёт, кудряв и лиловат,
и целый вечер пляшут, как цыганки,
смеющиеся дедовы слова:
"Присяду-ка на табурет-пенёк,
кисет достану - брошу на колени,
а кулаки к глазам прижму - бинокль:
ба, корабли я вижу в отдаленье!
Да кто ж плывёт на кораблях?
Да то ж из-за печи моя старуха!
На палубе в сиянье медных блях
я вижу и своё, ребята, брюхо.
Стою, цигарку, как сейчас, верчу.
Сам капитан я - галуны по вороту:
то, злясь, усы топорщу и ворчу,
то, добрый-добрый, усмехаюсь в бороду.
- Эй, рулевой, лево руля! - кричу.
- Что? Слушаюсь. Право руля кручу.
- Эй, капитан, глянь - впереди земля!
- Эк, - вижу я, - и позади земля!
Весёлый, дёрнул гитарист струну,
и грянул хор - старуха, я, приятели:
- Плывём в страну, где в старину
острог блинами конопатили".
Качает шляпой жёлтою подсолнечник.
Но верю я, что около плетня
большие корабли богатств пословичных
дед-балагур причалил для меня.
1954, Вышеславские Поляны.