Было люто с рождества,
а нынче день пасмурный:
как я, не помнящий родства,
как я, беспаспортный.
Ваньки тягаются со мной:
я без саней, без лошади,
я с подожочком, с сумой
по царёвой площади.
А городовой -
за воротник,
по морде
рукавицею:
"К царю?!
Мужик?!
А в полицию?"
Я... я... крестьянин родовой...
Ты со мной не оченно!
И наградил городовой
ещё одной -
именной -
пощёчиной.
Ох, рукавица! Ох, рука!
Я - дёру! Ух, как вкалываю!
За шиворот, и - бьют, как щенка!
Остался даже без воротника...
Но сапоги всё ж - яловые!
Не продам их, не пропью -
память о деревне.
Не заметай, метель, тропу
к ней, к моей, к древней!
И вспомню я, плетясь едва,
сынка, жену... День -
не пасмурный...
Ах, я - не помнящий родства!
Бродяга! Только ли беспаспортный?