Вхожу, убитый горем, в штаб -
в штыки меня - начальник штаба,
кулак вздымая, как сатрап:
"В слезах?! Мать так твою! Как баба! 

Жена погибла... подо льдом...
Тесть при смерти... Сынок сиротка... "
Не соболезнует хам: гром,
шквал мата изрыгает глотка.

"Что?! Отпуск дать? Ну и нахал!
Сиро-о-отка!.. Сы-ы-ын!.. В детдом оформят -
и без тебя мочу и кал
вон выплеснут и вновь накормят".

Моим затылком дверь открыл...
Краснеет знамя - знать, от мата.
А часовой: "Не из горилл:
майор. Но лучше ли примата?"

Комбат в отъезде. А хамлет
отверг и замполита просьбы.
Зря не сбежал тогда. Пять лет
искать Сарбаса не пришлось бы...

1957, 1964.