МОЙ ДОМ В КУСКОВЕ


Мой дом в Кускове - развалюха,
всего два метра вышиной.
Сдала мне угол в нём старуха
в надежде стать моей женой.

В тулупе, в валенках сначала
на печку залезала спать.
А прошлой ночью закачала
мою старинную кровать.

Без валенок и без тулупа
стоит - с приподнятой стопой.
И не в исподнем - голопупа:
"Давай поженимся с тобой!"

Стопу - коряжечку сухую -
ручонкой-прутиком карга
кладёт в кровать, да ни в какую
не подчиняется нога.

Шарахаюсь: моща во мраке,
мешочек высохших костей,
смерть смертью, тускленькие зраки,
ещё бы косу в руки ей!

"Во будем жить! Есть куры, боров.
Картошки много. А кровать -
граф Шереметев спал. И норов
мой добр: не буду ревновать..."

В другой дом со своей постелью
ушёл. Ни стула, ни стола.
Неужто с той же самой целью
и тут смерть уголок сдала?

"Любви все возрасты покорны..."
Прав Пушкин. Стану ль возражать!
Но... если возраст предпокойный,
предпочитаю убежать...

1962.