Знакомый дух ковыльной воли.
Струится в высь родной простор.
Белеют камни - пятна соли 
На пышном хлебе жёлтых гор.

И я - лишь малая частица
Большого солнечного дня.
Из-под небес степная птица
Небрежно смотрит на меня.

Здесь с каждым вдохом крепнет голос,
А в родниках - звон хрусталя.
Люблю в степи я крепкий колос
И кукурузные поля.

Но на полях душе не спится,
Размаха мало средь полей.
Ей нужно мчаться кобылицей
Сарматских пламенных кровей,

Лететь на гриве суховея,
За каждым взгорком все быстрей,
В курганах, где пророс пыреем 
Извечный прах богатырей. 

И, пропитавшись терпким духом,
Владеть задором молодым!..
Покрыты степи будто пухом...
И сквозь века - ковыльный дым...