художник уличный меня нарисовал,
когда сидела на скамейке с книжкой
изгиб бровей и губ, лица овал,
курносый нос, мальчишеская стрижка.

В глазах - серьёзность и смешинок рой,
Беспечность, глубина и удивленье.
На кончик кисти он поймал мгновенье,
Шепнул, наверно, "не спеши, постой"!

А летний день горел, летел, спешил,
А я читала неспеша страницы...
Когда художник рисовал ресницы
Над "зеркалами" девичьей души.
 
И  так все верно вышло, словно я
ему свои доверила секреты...
а может, просто мы встречались где-то
на перекрестках солнечного дня...

и вот сейчас  на свой портрет смотрю 
и вспоминаю и грущу немножко,
что растеряла так неосторожно
беспечность  и доверчивость свою.

Да, жизнь моя сейчас не так ясна,
Не все сбылось, о чем тогда мечтала,
Но ведь та девушка... она, она...
Ведь это я! Но только взрослой стала!

Художник уличный, меня нарисовал,
Как будто знал, что будет этот вечер...
На кончик кисти он мечту поймал,
И летний день, и юность, и беспечность...
14.04.2004