Аннотация: Просто маленькая сказка-зарисовка. Хочется обозвать "стихотворение в прозе"
* * *
- Сказочница, а сказочница? Напиши обо мне сказку!
- Ну зачем тебе это надо, глупый герой! Да и какая из меня сказочница... Я только пою на перекрестках, и торговцы да школяры изредка швыряют гроши в мою шляпу. Ступай-ка ты лучше в соседний дом, там живет певец, который сочиняет баллады для самого короля, и, когда он поет, придворные дамы томно вздыхают и прячут за веерами напудренные лица, а солнечный свет льется сквозь витражи. У его лютни золотые струны, его щедро оделяют драгоценностями, и герои его живут долго и счастливо. Ступай с добром.
- Кривишь душой ты, сказочница. Я ведь слышал, как позавчера, глубокой ночью, ты пела в таверне о поверженном воине, который боялся смерти, и все слушали и не смели дышать, чтобы не разрушить твою песню, и плясало пламя в камине, а по морщинистому лицу старого трактирщика текли слезы. Ты не думай, сказочница, я давно брожу по каменным мостовым, заглядываю в окна и смотрю на вас, тех, кто не гасит огня после полуночи, и беззвучно шевелит губами в разговорах с невидимыми. Напиши обо мне сказку.
- Ах, герой, как же ты не понимаешь... Я не могу посулить тебе счастья, и жизнь твоя не в моей власти. Ты просто пойдешь вперед по своей дороге, а я отправлюсь за тобой молчаливой тенью. Мы будем дышать одним воздухом, и утолять жажду из одного родника. Когда тебе будет больно, и я буду сжиматься от боли в комок, а любовь твоя наполнит и меня любовью, как молодое вино - глиняный сосуд. Я пройду с тобой по горящему мосту, с выщербленным мечом в руке, а изредка, на холодных рассветах, стану перебирать твои волосы и молчать о том, как восходит из тумана утреннее солнце. Ты полюбишь меня, герой, и я полюблю тебя. Но однажды наступит миг - и ты отчаянно позовешь на помощь, но я к тебе не подойду, ибо это будет не в моих силах. Я буду смотреть на тебя с высокого обрыва и петь, просто смотреть и петь. Песнь эта будет прекраснее даже тех, что поют лебеди перед тем, как их души вознесутся на небо. А потом я упаду на колени перед тобой и стану собирать губами кровь и слезы с твоих остывающих щек. Это неправда, что настоящие герои не плачут... Уходи, герой, поведай другим о своих подвигах, и тогда король, возможно, велит написать твой портрет чудесными красками, привезенными с континента, где ходят люди о собачьих головах.
- Я не уйду, сказочница. Ты говоришь о боли и слезах, но боль - это не самое страшное. Страшнее для меня остаться мертвым ликом, пусть даже облаченным в чудные краски и резную раму, отплясав веселый танец на золотых струнах по приказу короля. И, знаешь, сказочница, ты мнишь себя мудрой, но и мне со своей стороны видно многое. Напиши обо мне сказку, и знай, что однажды, поздней осенью, ты засидишься в таверне допоздна, когда усталые гости расползутся по комнатам, опьяненные вином и песнями. Ты будешь тихо перебирать струны лютни, и вдруг пламя свечных огарков на столе задрожит и погаснет, а ты почувствуешь, как ночной ветер касается завитков на твоей шее. И тогда ты поймешь - это я вернулся из небытия, изведав сполна всего, что мне было предназначено, я вернулся, чтобы прикоснуться губами к твоей руке и поблагодарить за жизнь, которую ты мне дала, и которую я не променял бы ни на одну из тысячи судеб, несмотря ни на что. И тогда твоя лютня взыграет жарким огнем, новые песни и новые герои возродятся из пламени слова, и ты поймешь - лишь в нем заключена истинная жизнь. Напиши обо мне сказку, сказочница, это так важно для нас обоих...